El Blog de Maruja

¡SIEMPRE TÚ, EN MIS RECUERDOS!

2012-01-27T12:33:00.003+01:00

"UN POEMA PARA TI"

¡Siempre tú, en mis recuerdos!

en el silbido de las noches

que rompen mis sueños

con madrugadas desoladas,

al no tenerte a mi lado

y sufrir un tórrido fuego.

Esencia fresca necesito

del torrente de tu cuerpo,

de la orilla de tu mar

en la que me veo envuelto.

Lanzo mis alas a volar

por los mares del desierto, y

siento el ardor de tus besos

en remolinos de olas,

de almohadas y de vientos.

Pero tú no estás,

Sólo estás en mis recuerdos.

Espero que el eco de mis palabras,

llevados por esos vientos,

prendan en tu corazón

cargados de anhelos;

el rescate de nuestro cariño

antes de que solo quede…

¡Ese bonito recuerdo!

Maruja Quesada Martín

27 de enero 2012

VIRGEN-LIBRO de SANDRO BOTTICELLI.

2011-12-26T20:22:00.011+01:00

FELIZ AÑO NUEVO 2012

JAMÁS EN LA VIDA ENCONTRARÉIS TERNURA MEJOR, MÁS PROFUNDA, MÁS DESINTERESADA NI VERDADERA QUE LA DE VUESTRA MADRE.

Deseo para todos en general, familiares y amigos, un Año Nuevo lleno de esperanza ya que es el único bien común a todos los hombres y, aún habiéndolo perdido todo, la seguimos teniendo.

Un BESO navideño

Maruja Quesada Martín

Diciembre 2011

“TALLER DE LITERATURA” MARUJA QUESADA

2011-12-11T01:36:00.134+01:00

"ENTRE EL CLAVEL Y LA ESPADA"

A través de una niebla corporal de tabaco

miro el río de Francia,

Moviendo escombros tristes, arrastrando ruinas

por el pesado verde ricino de sus aguas.

Mis ventanas

Ya no dan a los álamos y los ríos de España.

Quiero mojar la mano en tan espeso frío

y parar lo que pasa

por entre ciegas bocas de piedra, dividiendo

subterráneas corrientes de muertos y cloacas.

Mis ventanas

Ya no dan a los álamos y los ríos de España.

Miro una lenta piel de toro desollado,

solo, descuartizada,

sosteniendo cadáveres de voces conocidas,

sombra abajo, hacia el mar sin barcas.

Mis ventanas

ya no dan a los álamos y los ríos de España.

Desgraciada viajera fluvial que de mis ojos

desprendidos arrancas

eso que de sus cuencas desciende como río

cuando el llanto se olvida de rodar como lágrima.

Mis ventanas

ya no dan a los álamos y los ríos de España

(Rafael Alberti)

COMENTARIO DEL POEMA:

El poema que hoy comento pertenece al libro "Entre el clavel y la espada" de Rafael Alberti, escrito en 1939-40 y publicado en 1941.

Rafael Alberti nació en El Puerto de Santa María (Cádiz), 1902 y fue uno de los poetas más populares de la generación del 27.

Este poema fue escrito, mientras estaba él exiliado en Francia y el Tema y Estructura del mismo, es el siguiente:

El poema presenta dos vetas temáticas estrechamente enlazadas. Por un lado, se evocan los horrores de la guerra española, las secuelas y destrucción que trajeron consigo. Se concentra este asunto en los cuatro versos iniciales de las tres primeras estrofas. Por otra parte, el estribillo expresa la profunda nostalgia del poeta, que al abrir sus ventanas ya no puede ver el querido paisaje de España.

Alberti en la última estrofa, a modo de conclusión, invoca a esa patria desventurada, cuyas desdichas le hacen prorrumpir en caudaloso llanto. Encierra una dolida evocación de la patria descuartizada por la guerra civil.

En su Métrica hay predominio de los versos alejandrinos, que están formados por dos heptasílabos.

Los versos se agrupan de forma regular en cuatro estrofas de seis cada una. En todas ellas el segundo verso es heptásilabo y el quinto, tetrasílabo.

Los dos últimos versos de cada estrofa forman un estribillo que repite una idea fundamental y contribuye a marcar el ritmo. En él encierra la nostalgia del poeta, que ya no ve su tierra querida.

La rima es arromanzada: vocalíca en los versos pares, y en los impares quedan sueltos.

En su Estructura, en las tres primeras estrofas los cuatro versos iniciales hablan de las terribles secuelas de la guerra civil española: muerte y destrucción. La última estrofa es una invocación a la desventurada patria.

En sus Recursos Expresivos, abundan los símbolos. Río, actúa como símbolo del discurrir de la vida. En el estribillo, junto con los álamos, es símbolo de la naturaleza, de la belleza del paisaje español.

En el verso 16, la sombra y el mar simbolizan la perdición, la ruina hacia la que se precipita España.

Las barcas son símbolos de vida; por eso “una mar sin barca” es

una mar muerta.

En el poema encontramos algunas sinestesias (unión de sensaciones de naturaleza distinta): escombros tristes (personificación), pesado verde ricino, espeso frío.

Hay Metáforas (percepción rápida, intuitiva, de la semejanza entre dos objetos, acciones o seres), como bocas de piedra (cloacas) o piel de toro (España). Esta metáfora que desde tiempos inmemorables se aplica a España por su forma (lo estudié desde pequeña en mi bachillerato). El poeta aprovecha la tópica imagen para imprimir una gran carga de violencia. La patria, como el toro, aparece desollada, descuartizada por la lucha entre hermanos.

Hay sinécdoques o metonimias (designar una cosa con el nombre de otra por haber entre ambas alguna relación de efecto o de causa): voces conocidas; hipérbole: ojos desconocidos. También hay una bonita perífrasis (verso19): eso que de sus cuencas desciende como río (llanto); antítesis: como río /como lágrima.

Mi conclusión humilde del comentario es, que se trata de un poema sobrecogedor, fruto de un dolorido sentir. Encierra múltiples connotaciones que van de lo repugnante a lo trágico, de lo violento a lo sentimental. El estado de postración en que se encuentra España contrasta tristemente con la belleza de su paisaje, que evoca una y otra vez Alberti en el estribillo:

“Mis ventanas

Ya no dan a los álamos y ríos de España”.

(Espero os haya aportado algo este pequeño comentario del poema de nuestro gaditano, Rafael Alberti).

Maruja Quesada Martín

Enero de 2012

" POEMA NAVIDEÑO"

2011-12-07T23:45:00.011+01:00

JUGANDO A REYES MAGOS

¿Cuál quieres tú que sea yo...?

Melchor… Baltasar...

¡¡GASPAR!!...

Responde Elvirita bañada de entusiasmo.

Media vuelta al juego

para tomar énfasis.

¡Soy Gaspar!...

Vengo que vengo buscando a

quien mi regalo dar.

Yo traigo... un trozo de Tierra,

camino duro de andar, y traigo

un azul…es de cielo, y

otro azul, éste, de mar...

¿Con cuál de los tres te quedas...?

Son tres años, y ya baraja

la ilusión con lo real.

¡¡Tita Maruja!!

Me vas a dejar la Tierra, y

para jugar…el mar.

Pensando como ella las cosas,

del cielo… ni quise hablar.

Maruja Quesada

(Dedicado a Elvirita Quesada Rodríguez)

Miércoles 7 diciembre 2011

" TALLER DE LITERATURA " MARUJA QUESADA

2011-12-05T17:52:00.010+01:00

COMENTARIOS Y ESTUDIO SOBRE
TEXTOS LITERARIOS:

PROSA Y VERSO

LA VOZ A TI DEBIDA

Para vivir no quiero

Islas, palacios, torre.

¡Qué alegría más alta:

vivir en los pronombres!

Quítate ya los trajes,

las señas, los retratos;

yo no te quiero así,

disfrazada de otra,

hija siempre de algo.

Te quiero pura, libre,

Irreductible: tú.

Sé que cuando te llame

entre todas las gentes

del mundo,

sólo tú serás tú.

Y cuando me preguntes

quién es el que te llama,

el que te quiere suya,

enterraré los nombres,

los rótulos, la historia.

Iré rompiendo todo

lo que encima me echaron

desde antes de nacer.

Y vuelvo ya al anónimo

eterno del desnudo,

de la piedra, del mundo,

te diré: “Yo te quiero, soy yo”

(Pedro Salinas: poesías completas)

COMENTARIO DEL POEMA

El poema que voy a comentar pertenece al libro La voz a ti debida, publicado en 1933 por Pedro Salinas, poeta de la Generación del 27, nacido en Madrid en 1981 y muerto durante el exilio en Boston (Estados Unidos). En su poesía Salinas olvida lo anecdótico para llegar a lo esencial de la relación amorosa. Según el propio Salinas, los pilares fundamentales de la poesía son: autenticidad, belleza e ingenio. Por esta obra se le llamó “gran poeta del amor”.

El Tema del poema, es el deseo de conseguir un amor puro y sincero y el Asunto, es cantar el deseo de un amor en que los dos miembros de la pareja se despojen de aquello que han adquirido tanto física como espiritualmente.

En su Estructura podemos dividir el poema en tres partes:

1ª parte en los cuatro primeros versos que vemos la proclamación de la no necesidad de lo material para la vida. En la 2ª parte del verso 5 al 15 las palabras dirigidas al tú femenino en que se le pide el despojamiento y, en la 3ª parte vv. 16-28, vemos las palabras en que el poeta ofrece la propia desnudez.

Comienza Salinas el poema con una enumeración de lo que no desea el poeta para vivir (islas, palacios torres), seguida de una exclamación (“¡Qué alegría tan alta / vivir en los pronombres!”) cuyo significado no podemos entender hasta que no continuemos leyendo y comprendiendo que pronombres (de acuerdo con su significado gramatical) significa la desposesión total de la identidad otorgada al ser antes y después de su nacimiento (los trajes, las señas, los retratos) y de los nombres, los rótulos, la historia y “todo lo que encima me echaron / antes de nacer”; sólo en ese momento quedará la esencia íntima: “sólo tú serás tú” (v. 15), “soy yo” (v.28).

En el objetivo de recursos expresivos poético dentro del plano sonoro, he de decir que estamos ante una serie de versos heptasílabos, con intercalación de trisílabos, todos ellos sin rima, es decir, versos blancos. La brevedad de los versos, junto con las sucesiones asindéticas, dan al poema un ritmo ágil y dinámico. El verso corto hace que no se acaben los periodos gramaticales dentro de un mismo verso, dando lugar a los encabalgamientos: vv. 1-2, vv. 13-14, vv. 21-22, vv. 23-24.
El tono intimo del poema, que refleja una serie de sentimientos, hace que aparezcan exclamaciones (vv.3-4) y frases en estilo directo (v. 28). Ambos recursos implican que, si leyésemos el texto en voz alta, tendríamos que variar la entonación.

El asíndeton, que se produce en los versos 2, 5-6, 10-11, 25-26, busca un ritmo rápido. Existe paralelismo no sólo en esas enumeraciones de tres términos sino en los versos 5-6, que significan la desposesión y desnudez del tú, y los versos 19-20, que contienen el despojamiento del yo.

En cuanto al plano léxico, hay que tener en cuenta que en la propia concepción filosófica del poema existe la contraposición o antítesis entre el ideal del amor desnudo y puro (se traduce en los “pronombres”) y la realidad, llena de elementos ajenos y materiales (que se simbolizan mediante “nombres”).

Concluyo mi comentario de este poema, donde en él se canta el deseo de amor puro, en que los dos protagonistas se despojen de todo lo heredado y de todo lo adquirido tanto en lo material como en lo espiritual para, desnudos de todo lo que no sea ellos mismos, se unan, “ viviendo en los pronombres”: TÚ, YO.

Maruja Quesada Martín

5 diciembre 2011

(Este, mi primer trabajo, se lo dedico a mis compañeras de literatura de la Universidad y, muy especialmente a los profesores Ricardo Redoli Morales (que tanto me enseñó en su taller) y, al profesor Gaspar Garrote Bernal con el que actualmente asisto.

"UN INVIERNO DIFICIL DE OLVIDAR"

2011-11-13T21:49:00.006+01:00

“Una tarde parda y fría

de invierno. Los colegiales

estudian. Monotonía

de la lluvia en los cristales…”

La lectura de este poema de Antonio Machado que tantas veces leí de estudiante, enciende en mí la llama de la nostalgia de esta estación invernal de mi infancia.

La pasé en un pueblecito del interior malagueño donde llovía, hacía mucho frío y, a veces, nevaba de tal forma que no podíamos salir de la casa en unos días.

Tal vez la niña, que fui en esos momentos, se diese cuenta que en la enseñanza estaba nuestra verdadera transcendencia cultural como persona, por eso esas tardes pardas y frías de invierno eran muy agradables para nosotros, sobre todo, al estar sentados alrededor de la mesa camilla con brasero inccluido y, cubiertos con el calor humano que también nos proporcionaban nuestros padres y hermanos.

Ahora, en el otoño de mi vida, sigo admirando a este gran poeta, pero veo ese paisaje de forma distinta; yo diría desde otra vertiente.

…”Está la tierra mojada

por las gotas del rocío,

y la alameda dorada,

hacia la curva del río.

Tras los montes de violeta

quebrado el primer albor”…

Las tardes de invierno siguen siendo pardas y frías para mí, pero lo serán más aún, sobre todo, para los que no tienen calor que les conforte el cuerpo e ilusiones que le alegren y animen el espíritu.

Los días, acortados por esas tardes sombrías y tristes, alargan las noches como tumbas donde también se duerme.

A la naturaleza en este tiempo le falta luz y calor, tal vez, por eso se marchitan las flores y las ilusiones que conllevan la vida.

¡ Eres muy frío invierno! Sólo te admiro ante esa grandiosidad que tienes de convertir tus gotas de agua en finos copos de nieve y, cubrir con tu capa banca, valles, montañas, cumbres..., dándole a la naturaleza ese bello paisaje navideño que te caracteriza y haces tan feliz a la infancia, pero para mí eres la estación que se lleva la vitalidad de la naturaleza. Es como la muerte para el ciclo de la vida, pero que luego vuelve a fluir de nuevo con más fuerza y se renueva con una vitalidad increible.

Ojala que este invierno sea tal cómo lo presiento: con el resurgir de una nueva savia para la naturaleza y sobre todo, para los que la habitamos.

Las personas necesitamos una nueva savia con nuevos valores éticos, con más sensibilidad hacia los que sufren, hacía los que tantos nos necesitan y darles un poco de calor, amor y sobre todo, trabajo para poder subsistir en un invierno tan dificil de olvidar.

Maruja Quesada Martín

11 de 11 del 2011

"PAISAJE NEVADO"

2011-11-08T12:47:00.008+01:00

¡Oh “Puerto de la Mora”!

¡Oh blancos tan divinos!

El agua juega en nieve su carnaval blanquecino

y suaves copitos frágiles al tacto, desdibujan

e inmaculan el hermoso paisaje granadino.

Me estoy embriagando de DIOS

en este hermoso paisaje granadino.

NEVAR. Voz en infinitivo único,

que con los más simples elementos

de tu propia Naturaleza, te va

vistiendo con sus blancos copitos.

¡Oh campos nevados!

¡Oh blancos tan divinos!

Hasta los árboles se inclinan ante tanta belleza,

y se ahuecan al máximo, para sostener todo

el cúmulo de blancor que les advino.

Nos va envolviendo un gran velo

de un silencio infinito.
Mutis obligado

por Dios, para sublimar nuestro espíritu.

¡ Oh “Puerto de la Mora”!

¡ Oh blancos tan divinos!

Maruja Quesada Martín

8 de noviembre 2011

“LA MADUREZ DE MI OTOÑO”

2011-10-14T22:47:00.021+02:00

¡Oh dulce otoño!

Poseedor de la suave brisa, de la fina lluvia sobre el rostro, de la caída de tus hojas amarillentas alfombrando tus parques y jardines como mullidas camas donde poder observar tus gigantes y escuálidos troncos.

Tus verdes hojas convertidas en amarillos fusionados van formando mechas como cabellera rubia extendida en suaves ondas, que mueve el frágil viento y las lleva de un lugar a otro formando alfombras como un “Corpus Chiquito”.

Tal vez sea la estación menos preferida, pero ¡me parece tan bello y tierno! No es la presuntuosa y engalanada primavera que se cubre con mantos de colores llamativos, con sus mejores joyas, y perfumes más exóticos; ni tampoco el verano, fuerte y cálido, bebedor de ríos enteros de agua que deja toscos y áridos los terrenos y pantanos que tan galanamente embellecieron otras estaciones; ni el invierno, con sus largas barbas blancas, severo y serio como un patriarca bíblico.

A mí me gusta el otoño porque no es joven como la primavera, ni fuerte como el verano, ni severo como el invierno, sino, maduro, débil, tierno, bonachón…Para mí, no sólo es estación de tiempo, sino también, una época de la vida identificada con la madurez, ¡se parecen tanto!... En su dulzura, en sus cambios de clima, en su templanza cuando respiras a pleno pulmón con esa brisa del suave viento y esperas impaciente los frutos de tu pasada juventud.

Ahora, “ya no tienes miedo de ser en esa orilla tronco sin ramas”…Porque esos frutos te han vuelto a rejuvenecer de nuevo y vives las estaciones sin a penas advertirlas ya que en todas ellas están los retoños de tus estaciones vividas, pero sobre todo, siempre está presente en ti: esa dulzura, esa bonanza que te otorga la MADUREZ DEL OTOÑO DE TU VIDA.

Maruja Quesada Martín

" OTOÑOS QUE NO SE OLVIDAN"

¡Qué lejos otoños de mi niñez!

¡Qué manso río en llanura tan bella!

Cuántas horas tendidas sobre mullido lecho

entre juegos de hojas amarillentas,

cuando el aire más ancho y libre

nunca embebe nada que muera.

Se ahondan los regocijos

en luz de sosiego sin tregua…

El sino no tiene prisa,

la vida es lujo y va lenta.

¡Qué lejos otoños de mi niñez!

¡Qué arrogantes árboles en llanura tan bella!

Cuántas hojas caídas de sus ramas

alfombrando mi añorada pradera,

cuando el aire mas ancho y libre

nunca embebe nada que muera.

Se ahondan los regocijos

en luz de sosiego sin tregua…

El sino no tiene prisa,

la vida es lujo y va lenta.

¡Qué lejos otoños de mi niñez!

¡Qué lejos mi pueblo queda!

Maruja Quesada Martín

14 octubre 2011

" ACTO EN EL PARANINFO MALACITANO "

2011-10-11T00:28:00.003+02:00

INAUGURACIÓN AULA DE MAYORES

UNIVERSIDAD DE MÁLAGA

CURSO: 2011/2012

La Universidad de Málaga, con la participación de la Consejería para la Igualdad y Bienestar Social de la Junta de Andalucía, ha iniciado hoy una nueva andadura del Aula de Mayores durante el Curso 2011/2012.

El acto de inauguración, día 10 de octubre, estuvo presidido por la Vicerrectora de Bienestar Social e Igualdad, María Teresa Prieto, que estuvo acompañada por la directora de secretariado de Igualdad y calidad de Vida, Isabel María Morales y la delegada provincial de la Conserjería para la Igualdad y Bienestar Social de la Junta de Andalucía, Ana Mª Navarro.

En la presentación, la Vicerrectora se congratuló de alcanzar ya la edición número diecisiete y de alcanzarla con un interés creciente. Hemos pasado de ochocientos alumnos y en pocos años llegaremos a mil. María Teresa Prieto agradeció a la rectora y la delegada de la Conserjería de Igualdad y Bienestar Social el interés que se han tomado en potenciar esta formación de Mayores tan demandada y que tan buenos resultados aporta, y cuyo objetivo primordial es abrir la Universidad a los mayores de 55 años, facilitando su acceso a un espacio de debate cultural, social y científico; ofreciéndoles un marco idóneo de convivencia intergeneracional, y yo añadiría además, que esta Universidad de Mayores nos está enseñando la manera y el modo de cómo “APRENDER A ENVEJECER” en ella.

La prolongación de la vida, cada día más tarde, y la existencia de un creciente número de adultos mayores (anciano no me gusta) exige que cada individuo y la sociedad toda adopten una nueva perspectiva de vida, ya que deberán incluirse nuevos ciclos vitales que anteriormente se ignoraban. Es decir, la sociedad y el individuo mismo requieren aprender a envejecer. Para la sociedad significa cambiar la percepción cultural del Adulto Mayor, especialmente de los propios adultos mayores. Para el individuo mismo significa potenciar sus capacidades y aceptar sus limitaciones.

Hoy, "Aprender a Envejecer " para el individuo, significa captar apresuradamente lo que puede ofrecer la vida en la (ancianidad), aceptar las limitaciones biológicas normales y potenciar la experiencia vivida enriquecedoramente procesada.

Yo me jubilé hace nueve años de mi Magisterio y hoy me siento orgullosa de ser nuevamente alumna de esta Universidad porque las actividades del Aula de Mayores son una apuesta importante para nosotros y cada año despierta mayor interés entre el alumnado que la forma.

El simpático acto inaugural, se cerró con la actuación del coro “VOCES DE LAS COMUNIDADES” presentado por la presidenta de AMADUMA, Mayte Tudea.

El coro está formado por veteranos residentes en Málaga, pero nativos de todas las comunidades autónomas de España. El concierto estuvo compuesto por una selección de canciones populares de Castilla, Cantabria Andalucía, Canarias y otras comunidades autónomas. Yo me emocioné; algunas canciones me recordaron la escuela que tanto quise.
El acto fue muy aplaudido por todos los asistentes al Paraninfo de esta Universidad Malacitana.

Maruja Quesada Martín

11 octubre 2011

" POEMA QUE SALE DEL ALMA "

2011-10-01T22:00:00.001+02:00

" VIVIR "

Uno, dos tres, cinco, diez…

¡Cuántos escalones quisiera subir!...

Ilusión…Primaveras…,

es este subir y subir.

Veinte…veinticinco…treinta…

Jamás de ellos quisiera bajar.

Primavera de sueños

escapó de mi vida.

De blanco jazmín

teñida está.

Cuarenta…cincuenta…

Ya no sé contar.

A ras de escalones

se quedó mi vida.

Infinita llanura a mis ojos.

Sin días ni fechas:

Tan sólo esperar.

Maruja Quesada Martín

1 octubre 2011

“AL CAMPO DE LA POESÍA PONÍA BESANAS MI ALMA…”

2011-10-01T20:32:00.000+02:00

EL JARDÍN DE LAS METÁFORAS

¡Ay, quién tuviera las llaves

del jardín donde se guardan

las más bellas y amorosas frases

en su expresión más exacta!

Si en alas de la ilusión

la inspiración me llegaba

con las más bellas imágenes

y las más puras metáforas.

¿Por qué, llegado el momento,

mi mente queda enredada

como una araña en su habita

que no encuentra la salida

en noche oscura y cerrada?

Al campo de la poesía

ponía besanas mi alma

y soñaba una cosecha

merecida y muy labrada.

Pero llegado el momento

mi mente queda enredada,

incapaz de complacer

al corazón que la manda…

No halló su cima el poema,

poema que tanto anhelaba.

Quedó en ramo de ilusión

lo que era una inmensa llama,

pues sobrándoles motivos

le faltaron las palabras.

Maruja Quesada Martín

1 octubre 2011

ROMÁNTICOS ANDALUCES ENAMORADOS DEL HORIZONTE

2011-09-19T13:29:00.003+02:00

"PEÑA DE LOS ENAMORADOS

Unas omnipresentes siluetas montañosas dominan el horizonte de la comarca malagueña de Antequera. Estas pequeñas sierras que circundan la depresión, lo hacen suave y amablemente en su recorrido, esenciales en este paisaje antequerano. Desde cualquiera de los fértiles campos de los llanos, salpicados de lagunas, la vista siempre se queda prendada de algunas de estas elevaciones. Entre los picos lejanos, ninguno tan identificativos como la “Peña de los Enamorados”, legendaria seña de identidad de esta comarca.

Desde cualquier trayecto que cruce el interior andaluz se puede divisar la Peña, como si se hubiese colocado un gigantesco mojón indicativo en el centro de Andalucía. La forma que adopta en el horizonte varía según las perspectivas pero la más peculiar se observa desde Antequera en dirección hacía Archidona. Aparece entonces el perfil casi humano de un rostro curtido, yo añadiría sufrido, de frente prominente y barbilla redondeada, que muchos asemejan a un indio americano.

La peña se trata de un “monte isla”, alejada de cualquier cordillera, en medio de los llanos, donde la perfecta estratificación de las calizas jurásicas señala dos puntos de elevación. No se sabe con seguridad cuál de estor riscos acogió la muerte trágica de los dos enamorados que han dado nombre al centenario monte. Según cuenta la leyenda, en los tiempos fronterizos de la reconquista cristiana de Al-Andalus, Tagzona, doncella de una belleza insuperable e hija del rico archidonés Ibrahim, se enamoró de un caballero cristiano y granadino, Tello. Un amor imposible no sólo por la religión, sino porque ella fue obligada a prometerse al Alcaide de Alhama.

La decisión de los amantes fue definitiva, tanto como la de Romeo y Julieta o como la de Calisto y Melibea. La fuga de ambos en noche cerrada se supo inútil casi desde el principio, perseguidos de forma implacable. La Peña se cruzó en su camino y fue el lugar elegido, punto en el que se detuvieron para descansar y encontrar refugio. Sin embargo, la suerte no les acompañó, y en este mismo punto fue en el que sus perseguidores los encontraron.

Los dos jóvenes enamorados se negaron a entregarse y, ante el acoso al que estaban sometidos, decidieron poner fin a sus vidas –abrazados- desde la cima de la Peña. Como recuerda Richard Ford en su Manual para viajeros de Andalucía, <<los saltos sáficos del amor verdadero, que nunca fue fácil, son propios de todos los países y de todas las épocas… El valle verde es todavía parada para el viajero quemado por el sol “ a la sombra de una gran roca en una tierra fatigada”>>.

Flotantes, abrazados los enamorados

en el aire andaluz, los dos.

El gran horizonte solo, nadie,

nadie que mire al cielo,

nadie, a quien puedan mirar,

sino esos cuatro ojos únicos,

cuatro, por donde el mundo

les brinda la libertad.

Maruja Quesada Martín

19 septiembre 2011

¡ PERO, NO PUDO SER !

2011-09-13T01:42:00.010+02:00

Tú eras la Mar bravía y yo la empinada

roca que firme aguarda su vaivén.

¡Tenías que estrellarte o que arrancarme!...

¡Pero, no pudo ser!

Tú eras el tornado, y yo la alta

atalaya que desafía su poder.
Tenías que estrellarte o abatirme

¡Pero, no pudo ser!

Tú hermosa, yo altivo, acostumbrados
uno a avasallar, el otro a no ceder;
el camino estrecho, inevitable el roce...
¡Pero, no pudo ser!

¡Lástima de atalaya, de mar, de caminos...,

que juntos no pudimos recorrer!

Maruja Quesada Martín

12 septiembre 2011

" PRIMER NIETO "

2011-08-30T13:34:00.002+02:00

(23 agosto 2011)

PARA MIS AMIGOS TERE Y DAMIAN

Un nieto…es algo así…

como un revuelo de caricias.

Es vivir la vida,

en su segunda vuelta.

Querer…querer…y adorar,

si así se permitiera,

a ese algo que no nació de ti,

pero es tu vida.

Lo miras, lo besas y te

embelesas cuando su boca

te lanza una sonrisa, que

tiran de lágrimas y besos y

te trasladan a un mundo nuevo

de sonrisas.

Son cosas del SEÑOR.

Él manda al nieto,

para remozar nuestras vidas.

Maruja Quesada Martín

Agosto 2011

" LA NIÑA QUE TODO QUERÍA SER... "

2011-08-11T13:01:00.003+02:00

La niña quiso ser mar,

Metió los pies en el agua;

…Estaba tan fría el agua

Que ya no quiso ser mar.

La niña quiso ser gaviota.

Se asomó al balcón del cielo;

…Estaba tan alto el cielo

Que ya no quiso ser gaviota.

La niña quiso ser mujer,

Empezó a ponerse años;

…Le estaban tan mal los años

Que ya no quiso ser mujer.

Y ya no quiso crecer,

No quería crecer la niña;

Se estaba tan bien de niña…

Pero tuvo que crecer.

Al mar quiso volver

A su orilla de niña y,

La niña quiso ser niña
Pero ya no pudo ser.

Maruja Quesada Martín

Agosto 2011

" SOLEDAD "

2011-08-10T23:17:00.009+02:00

En la Farola de mi puerto

Por la ventana del mar

He preguntado a las olas

Por tu nombre, Soledad.

Por tu nombre y por tu cuerpo

Hecho de espuma y de sal.

Por tu pelo ensortijado

Y tus ojos verde mar.

Tus labios murmuraban besos

Que los traía la alta mar

Y tu contoneo hecho barca,

embellecían las aguas al surcar.

Mi barca es la sal del mar

Que se hizo piropo y gracia

Salpicadando de espuma blanca

Esa mar verde esmeralda.

En la Farola de mi puerto

Por la ventana del mar,
Me he visto entre tus brazos

Junto a tu barca, Soledad.

Maruja Quesada Martín

Agosto 2011

SOLEDAD

"QUISIERA ESCRIBIR..."

2011-08-09T16:52:00.015+02:00

¡Quisiera escribir el mejor poema

y no encuentro las palabras!

¡Ay, quién tuviera las llaves

del vergel donde se guardan!

En su más claro sentido

y su expresión más exacta, y

en alas de mi ilusión quisiera

describir las más bellas imágenes

que nadie en vida contemplara:
del amor, del mar, de la vida…

Para cuando la luz se detenga

en noche calurosa y plácida,

las campanas de mis versos

en las mentes repicaran.

¡Quisiera sentir la inspiración

con las más bellas metáforas

como un tierno pajarillo

siente la luz del alba!

Sólo quedó en ramo de ilusión,

lo que era una inmensa llama, y

por más que insisto e insisto...

¡ No me salen las palabras!

¡Quisiera escribir el mejor poema!

Mañana, abriré de nuevo mi alma.

Maruja Quesada Martín

9 de agosto 2011

" UN VERANO DEMASIADO INCIERTO "

2011-07-18T19:11:00.005+02:00

LA VIDA ES COMO UN ÁRBOL

Frágil como la hoja seca

Quebradiza bajo el pie

Del transeúnte que pasa.

Así es mi existir hoy:

Delicado, dudoso, inseguro…

Por las mil inquietudes

Con que la vida me trata.

Es un verano tan incierto

De actitudes tan mermadas…

Que se quiebran en mil pedazos

Sin un ánimo de esperanza.

Frágil como la hoja seca

Quebradiza bajo el pie

Del transeúnte que pasa.

Las hojas se deslizan suaves

De los árboles que rodean mi casa

Yo las miro con gran tristeza

Jamás volverán a sus ramas.

La vida es como ese árbol

Que zigzaguea el viento a sus anchas

Sin saber qué hoja tocará caer y

Convertirse en maleza mañana.

¡Yo las miro con tristeza y

Me hundo en su hojarasca!

Frágil como la hoja seca

Quebradiza bajo el pie

Del transeúnte que pasa.

Maruja Quesada Martín

18 julio 2011

A MARUJA QUESADA MARTÍN

2011-07-12T18:10:00.019+02:00

Francisco Vila. "La cocina de mis sueños". Carboncillo.
Este es un dibujo que realicé para acompañar al poema que a continuación os presento y que en este caso se lo dedico a Maruja Quesada, una compañera en este universos de los blogs; que forma parte de los enlaces de mi blog y que hace tiempo tuvo el detalle de incluirme en el suyo, cosa que agradezco infinitamente; que todavía no tengo la suerte de conocerla personalmente. Que sin embargo ya conocí a su primo, Laureano Quesada, uno de los grandes pintores ferrolanos de los que puede presumir este pais. Espero que le gusten mis "versos replicantes" (con todo mi cariño), a su entrada de blog "Ella no compensa mi ego".Os recomiendo "El blog de Maruja" para conocer, presumo, a una gran mujer y, a una gran persona.

Cada cual...

Cada cual tiene su espacio

su rincón

su lugar de trabajo.

Yo, sin ir más lejos

compagino la cocina y el canto.

El canto de versos poéticos

justamente aderezados

con melodías, pimienta

sal, ajedrea

y una pizca de albahaca.

Y así, entre comidas, cenas y desayunos

sobre todo al caer la noche,

cuando ya no queda nadie

y me encuentro otra vez solo,

escribo para mí mismo, para el silencio

y para las sombras que alimentan

a una imaginación sin fondo.

Es mi cocina un lugar de trabajo

es mi pradera, es mi valle

es una cueva, es el mar

es el cielo

e incluso es mi aire.

Cuando al final ya me siento

y tomo la pluma en mi mano

al igual que el pintor el pincel, a modo de sable,

comienzan a fluir un verso tras otro

como gotas de sangre roja,

mi sangre.

Fluyen a borbotones

se desangran

en poemas de dos versos

o en poemas de mil palabras.

En ese instante invoco a las musas

para intentar conseguir la clave

que me permita entrar de puntillas,

sin que nadie se percate,

en ese mundo mágico, extraño, fantástico

donde los versos son el lenguaje

el firmamento es el olvido

el aire es mi aliento

y la luz de neón es el sol

que ilumina a los sueños.

Me sumerjo entonces en un lugar

donde los gritos se convierten en silencio

los susurros en el clamor del viento

la luz es la vida

y la noche, donde mora el alma

el espíritu supremo

que desde muy joven me guía

me acompaña y me lleva a las tierras

donde duermen los duendes,

donde habitan las hadas

y en donde los recuerdos se funden

en ríos rojos de lava.

FRANCISCO VILA FUENTES

" ALGO QUE NO COMPENSA MI EGO "

2011-07-11T03:15:00.037+02:00

Paseo Ingeniero de la Torre Acosta

La verdad que no es la habitación preferida de mi casa. Siendo tan cálida y alegre como es; yo la siento fría, gélida, impasible. Tal vez sea porque en ella paso un tiempo que me gustaría dedicar a otras cosas que compensaran más mi ego.

Es estrecha, alargada... un pasillo halado y, al fondo hay una puerta de cristales esmerilados que la separa de una pequeña terracita semicircular con barrotes, por donde entran los vigorosos rayos del sol de la mañana.

Calle Ingeniero de la Torre Acosta

Desde esa terracita, se divisa un largo y verde paseo central de arrogantes árboles, que unen sus ramajes como una trama de marañas de verdes fusionados formando una pérgola; donde nos cobijamos de la lluvia en invierno y de los rayos solares en verano.

Existen muy pocos paseos en Málaga tan grandes y bonitos como este de la calle Ingeniero de la Torre Acosta. Si, lectores, nombre del padre de nuestro Ilustrísimo Alcalde don Francisco de la Torre.

Los pájaros a la caída de la tarde tienen allí su morada porque sus gorjeos se oyen desde mi terracita; alegrándome e inspirandome en mis escritos, en la salita de estar.

En esta calle se ha construido unas de las Mezquitas Árabes más bellas y grandes de España; creo, que sin inaugurar oficialmente.

Mis vecinos y yo hemos tenido el honor de ser invitado por el Iman de la Mezquita, que vive en mi bloque, para visitarla y, después de realizar nuestra visita les puedo asegurar que será un centro cultural de gran prestigio e importancia para la futura Málaga.

Esta pieza de la casa que intento describiros, queridos lectores, es sin lugar a duda: mi cocina.
Tiene treinta años; algo vieja ya para los avances de las nuevas tecnologías, pero tú entras en ella y la vez como mocita alegre, coqueta y bella, preparada para dar su paseo culinario diario.

Esta habitación y la salita de estar, que se comunican, dan a la calle descrita que es un ir y venir de la comunidad musulmana y de los malagueños que visitan la Tesorería Territorial de la Seguridad Social, edificio todo de cristal que le da realce a esta singular calle y, está justamente al lado de la Mezquita.

Nada más entrar en mi cocina, a la izquierda está situado el frigorífico; pequeño iceberg que sigue enfriando como el primer día a pesar de su avanzada edad. A continuación del mismo está situada la encimera de color castaño y, sobre ella, hay un elemento algo más joven que yo adoro por su rapidez: el microondas, ¡qué buen invento para mientras escribo!

A continuación, le sigue el fregadero de acero inoxidable y después la hornilla de gas butano y eléctrica, un poco antigua. Pero cuando termino mi tarea en ella la cubro con una cubierta de acero inoxidable que oculta su vejez y, sobre ella, coloco una bonita maceta de poto de un verde vigoroso y vital que embellece y refresca esta parcela mía culinaria.

A una altura normal, a la izquierda de la cocina, están colocados los demás muebles y sobre ellos; tengo una colección de llamativas bandejas mexicanas de madera pintadas a manos que sus dibujos representan pájaros y flores de colores exóticos. Son regalos de mis familiares de México que me las traen con todo su cariño.

Muy cerca de la hornilla y colgados de los azulejos tengo dos figuras confeccionadas en relieve con telas de variados colores: un cocinero y una cocinera. Son mis agarradores favoritos y aportan una nota simpática a este pasillo halado.

Mi cocina, dentro del conjunto, es normal y, aunque trabajo a diario en ella y me consideran una buena cocinera: sigo pensando que para mi sigue siendo fría, gélida e impasible.

"Algo, que no compensa mi ego".

Maruja Quesada Martín

11 de julio 2011

" VOLAR ES TODA MI MOTIVACIÓN "

2011-07-08T01:09:00.005+02:00

SONETO

En mis sueños evado mi tristeza.

Mi vivir es serena soledad.

Con suaves alas vuelo en libertad

Y miro mil paisajes de belleza.

Ansiosa observo la naturaleza

Que a mis ojos le dicen ¡despertad!

La paz me llega con serenidad

Sin dejarme desamor ni pereza.

En mi soñar no existen los tópicos.

Mi meta es albedrío e ilusión.

Vuelo por caminos tan utópicos

Que mis sueños son toda diversión.

Quiero amaneceres bucólicos;

Volar es toda mi motivación.

Maruja Quesada Martín

Julio 2011

PARA ANTONIO VÁZQUEZ - SOCIO FUNDADOR DE AMADUMA

2011-07-04T02:22:00.016+02:00

Acróstico

A migos de la Universidad somos.

M ayores de edad, jóvenes de ilusión.

A caminar venimos de nuevo,

D oy gracias hoy, a esta Asociación.

U n camino nuevo hacemos al andar,

M achado en su poema así lo expresó.

A migos malacitanos caminemos,
no hay edad para caminar con ilusión.

                         Con todo mi afecto
                  Maruja Quesada Martín
                    (Alumna de la UMA)

"DECIR LO QUE SENTIMOS. SENTIR LO QUE DECIMOS. CONCORDAR LAS PALABRAS CON LA MENTE" (Séneca)

2011-06-25T11:48:00.007+02:00

Es verdad lo que contaba mi hermana Maruja en el Blog de AMADUMA (13/2/2008), acerca de una "buena nueva" que recibí como un milagro a los 57 años de edad. Una niña preciosa a la que le pusimos Elvira como se llamaba nuestra madre y, además, porque vino a nacer el 12 de febrero, el mismo día que doña Elvira. La "buena nueva" ha seguido dándonos regalos: el 28 de diciembre del 2010, como si fuera un santo inocente, Adriana dio a luz a Montserrat.

Quería agradecerle públicamente a mi hermana este detalle. Y lo quiero hacer escribiendo acerca de ella como una "buena nueva" que la familia Quesada Martín tuvo para todos nosotros. En efecto, se trata de una persona súper trabajadora; una profesional tan grande, de tal palo tal astilla, como nuestra madre-maestra, jubilada con el Lazo de Alfonso X " El Sabio".

Aprovecho para reivindicar la hermosa palabra "maestro", "maestra", que nuestros progres quisieron erradicar a favor de "profesor" como si este término diera más dignidad a un cuerpo de profesionales al que toda España debe la vida intelectual, a pesar de que ellos mismos "ganaban menos que un maestro".

Maruja Quesada podía haber hecho perfectamente una carrera de Arquitectura o de Filología hispánica o, tal vez, Artes Plásticas; pero aquellos tiempos imponían un férreo destino a las mujeres que también querían aprender otras cosas. Desde que tengo uso de razón siempre he visto a mi hermana Maruja investigando: ya en la pintura, bien en el dibujo técnico (Delineante), en idiomas, y, sobre todo, volcada en cuerpo y alma en el magisterio. Fue una maestra de vocación, ya sé que esta palabra hoy se lleva poco, puesto que la política actual ha conseguido que acabemos en no creer en nada; no obstante, vale la pena romper una lanza por eso que Ortega llamaba "vocación", es decir, el ser consciente de que cada persona tiene una misión que cumplir en el mundo. Y por esta razón esos que son "llamados" acaban, a pesar de todos los obstáculos y problemas, teniendo una vida plena.

Mirando hacia atrás, recuerdo vivamente la tremenda capacidad creadora que tenía para transformar un simple "Belén" de navidad en una obra de arte. Ahora se me viene a la memoria aquellas noches en las que, sin hacer ruido, me levantaba para contemplar el Belén con sus luces parpadeantes, sus ríos de papel, el musgo y la vegetación de las montañas... Estoy completamente seguro de que esas imágenes están impresas en mi alma.

Ella me cuidaba cuando el azúcar de los "Caramelos Quesada" comenzaba a hacer su aparición en mis caries infantiles. También la recuerdo cuando nuestra madre me despertaba, entrada la noche, para ver a Maruja participando con el párroco de la iglesia del Carmen y otras chicas del barrio del "Perchel" en el rosario de la Aurora. Ahorita me recuerdo a mí mismo con la cara entre los barrotes del cierro, que daba a la bajada del puente, Plaza de los Carreteros, hacia la calle Cuarteles, escuchando la Salve cantada por este grupo de muchachas paradas en corro, en medio de la bajada del puente de Tetuan, frente a nuestra casa. Era algo extraño, mágico.

Especial recuerdo tengo de Maruja porque ella me enseñó a nadar en los Baños del Carmen. Esta experiencia con aquellos corchos es indeleble. En mi alma fondean el azul del cielo malagueño y el mar, aquella pizarrita con los grados de temperatura, la división entre hombres y mujeres, las magníficas duchas, la preciosa pérgola y el hombre sonriente, gordo, con sombrero de paja que se quitaba el sudor con un pañuelo cuya blancura contrastaba con el amarillo de su camisa y el azul-azul marengo de la Cerveza Victoria malagueña y exquisita. A la salida, camino del tranvía, mi hermana me compraba un generoso paquete de papas fritas con sal. Nunca he olvidad esas vivencias. El sol en la piel, el salitre y las papas, y el hondo aroma de los eucaliptos.

Toda esta vida, querida Maruja, fondean en mi alma hasta tal punto que, frente a las tristezas y melancolías, me sacan a flote de la vida misma. Quisiera que en tu próximo cumpleaños, tres de julio, te vieras tal y como eres. Como una persona valiosa para todos nosotros y para el servicio público. Una MAESTRA con luz propia, como la tía Julia de la que aprendiste la receta trascendental de tus especiales "boquerones en vinagre".

No te rindas nunca. No dejes la Universidad que tantas alegrías te está dando, por ejemplo el cada vez más acertado manejo del lenguaje en tus escritos. Gracias por todo, incluso por los sustos que me dabas con aquella vieja que hacías con la escoba de barrer y me ponías detrás de la puerta de la cocina de nuestra casa, del barrio del "Perchel", donde nací y en la que tantos momentos hemos convividos.

Tu hermano Julio.

Catedrático de Filosofía de la Universidad Autónoma de Madrid. Investigador de la Universidad Veracruzana de México.

CUYUTLÁN, COLIMA, MÉXICO.

2011-05-21T13:26:00.000+02:00

"TU OLA VERDE"

Salpicada de brisas y ensueños,

mis ojos bañados de azules de mar,

yo remonto alas hacía el infinito

esperando “ola verde”, tu verde llegar.

Cuyutlán ignorado.

He visto tus calles,

y he visto tu mar.

Hoy, ansío tu ola verde marina,

de verde esperar.

Te han visto los ojos de mi alma,

en ese momento de amor y de paz,

y encaracolada en su blanca espuma,

Sentime “ola verde” en tu Cuyutlán.

Maruja Quesada Martín

21 de mayo 2011

" ALGO SE MUERE EN EL ALMA CUANDO UNA AMIGA SE VA "

2011-05-19T13:01:00.005+02:00

“Asociación Amigos de la Concordia”

" Asociación los Jazmines"

(FAMMA-50)

Familiares y Amigos en general.

Sí, se nos fue esta gran mujer, Carmen Gómez Morales, “Mi Alma” como la llamábamos cariñosamente. Ella supo ser una bellísima persona; lo reunía todo y era una “Mujer de bandera” como suelen llamarse: buen tipo, guapa, inteligente, simpática, excelente esposa, cariñosa madre, amantísima abuela y, cómo amiga,¡algo extraordinaria! Lo abarcaba todo, carisma, personalidad y, sobre todo, una gran clase.

El “Día de la Madre”, le dediqué mi último poema con una dedicatoria muy especial a ella, por esa entereza en llevar su enfermedad. En el Hospital "Carlos de Haya", donde la visité por última vez el día 1 de mayo, estaba rodeada de su colección de Virgencitas, ya bendecidas, que le había regalado su marido, Miguel.
Con un gesto de cariño como siempre solía hacer ella, le hizo un huequito a la capillita de su Virgen de Araceli que yo le traje de su ermita.
La besó con lágrimas en sus ojos y dijo estas palabras: ¡Virgencita, apiádate de mi! Me emocioné y, no pude contener mis lágrimas ante la presencia de esta resignada y sufrida mujer, que nos daba ejemplo de entereza a todos los que la visitábamos.

Hoy, nuestra Carmen, estará cantándole con esa voz que ella tenía a su Virgencita, ese himno que no pudo acabar desde su móvil el día que visitamos la ermita, porque su voz se apagaba. El alma nos partió a todos los allí presentes al oír su voz silenciarse…

Con una devoción infinita, fuimos pidiendo a su Virgen de Araceli por ella: ¡Virgencita, no la hagas sufrir más! Creo que oyó nuestras sentidas plegarias porque unos días después; se la llevó con ella.
Hoy sus cenizas reposan ya junto a esa bonita ermita de su Virgen de Araceli, que tantas veces la visitó y tanto veneraba.

Mi poesía brota…

Cuando a un ser querido lo suelo perder…

Hoy de mi sólo brota esta estrofa,
que también cantaba ella:

“ALGO SE MUERE EN EL ALMA

CUANDO UNA AMIGA SE VA.”

Mi más sentido pésame a su esposo e hijos.

SIEMPRE TE RECORDAREMOS
"MI ALMA"

Maruja Quesada Martín (9 de Mayo 2011)

¡JUSTICIA!...¡JUSTICIA!...¡JUSTICIA!...

2011-05-08T03:42:00.020+02:00

¡JUSTICIA!

Toda la justicia me duele en mis sentidos.

Toda la justicia hace sangrar mi alma.

Pérdidas de vidas inquiriendo un final feliz,

se pueden dilapidar con una mala "jugada".

¿Por qué has de permitir injustas sentencias?

¿Por qué no te desnudas de todo lo que hiere

e inicias caminos ecuánimes de esperanzas?

¡Ármate de jueces equitativos y justos,

que podamos creer de nuevo en tu BALANZA!

No nos hagas agnósticos de tu equidad,

con sentencias insensibles y rápidas.

Recupera esa palabra tan sublime, ¡JUSTICIA!

Para esta España quebradiza y deteriorada.

Caminemos todos juntos de la mano.

Franqueemos atajos y recuperemos esperanzas.
Forjemos un Mundo de PAZ,

pero con leyes más justas y, HUMANAS.

Maruja Quesada Martín

8 de Mayo 2011

" DÍA DE LA MADRE "

2011-04-30T01:35:00.011+02:00

MI POESÍA BROTA…

Mi poesía brota

tras un bello amanecer,

cuando los pinos aroman el paisaje

o se oculta el sol al atardecer.

Mi poesía brota

soñando caminos del ayer,

de la mano de Machado

Poeta del amor y la madurez.

Mi poesía brota

al ver de los álamos sus hojas caer.

¡Álamos del amor que ayer tuvisteis

ruiseñores!, en vuestras ramas crecer.

Mi poesía brota

al contemplar el mar embravecer,

porque nadie que viva todavía

tiene derecho sus límites establecer.

Mi poesía brota

cuando el amor no se puede entretejer,

porque se acaba el hilo

de algo que empieza, y no se puede tejer.

Mi poesía brota

cuando a mi hijo abrazo con todo mi ser.

Lo mejor que me ofreció la vida, y

ansiosa espero brotes de ÉL.

Mi poesía brota

cuando un ser querido lo suelo perder.

Mañana... "Día de la Madre".

Todos mis versos para ella, le debo mi renacer.

Maruja Quesada Martín

1 de mayo 2011

" SOÑAR CON EL MAR"

2011-04-27T01:54:00.024+02:00

Muchas personas sueñan con conocerte, con escuchar las melodías de tus olas atolondradas al posarse en la orilla de arenas amarillentas, oscuras, blanquecinas… Según el lugar que bañas o inundas para desentrañar tus profundos y antiquísimos misterios.

Saben que a veces eres azul o gris, como la capota que te cobija; otras veces, eres de un verde esmeralda, joya de tases infinitos y de una esperanza soñadora. Cuando tus aguas están gélidas, te vuelves blanco como una pista de hielo flotante donde uno puede deslizarse suavemente y recorrer ese gran lago que creaste. ¡Qué autoridad tienes tan grandiosa! ¡Cómo te transformas en segundos!

Sueñan... que tú regalas conchas, caracolas que te acercas al oído, y en su interior oyes resonancias de mar y la hueles. Regalas corales y perlas, pero lo más valioso que tú tienes, es esa infinidad de peces de bellísimos colores que merodean por tus profundidades y se esconden entre tus verdes algas, balanceándose al son de tus corrientes marinas.

Sueñan... que eres un profundo enigma donde se cuentan historias de sirenas, de piratas, de guerreros, de héroes de veleros hundidos en grandes batallas y que en tus entrañas guardas los más valiosos tesoros, de un valor incalculable.

Yo, también soñaba contigo, te conocí en mis primeros años. Por cierto, me dabas mucho miedo cuando tus olas llegaban a la orilla donde yo jugaba y tú parecías que querías tragarme como una boa, pero cuando te retirabas risueño y apacible me fuiste conquistando. ¡Mar!
Ahora sé cómo eres: azul, inmenso, exótico, alegre, juguetón a veces, y otras colérico, vengativo...

No comprendo tu cólera.
- ¿Ambicionas las orillas? -¿Acaso es pequeña tu inmensidad? -¿Por qué te enfadas?

Entristeces a los marineros que tienen su trabajo en tus aguas, y los que te surcan para conocer nuevos países, a veces, ya no quieren navegar sobre ellas porque no se fían de tu comportamiento, ¡haces tantas trastadas! Te temen.

Sé que tienes que soportar tu degradación y vileza con esos experimentos atómicos y, esa embriaguez de tus aguas con productos químicos, que acaban con lo más preciado para ti: tu flora y fauna. Quizá por eso te revuelves a veces, y castigas a todos encolerizándote como animal que quiere salvaguardar a sus crías.

Yo te admiro por esa valentía que tienes de reponerte contra tus peores enemigos, por eso, quiero para ti lo mejor. Verte como un abuelito: viejo, pero infantil; severo, pero bondadoso; que puedan tus inmensas aguas seguir siendo la inspiración de los más bellos poemas y canciones escritas sobre ti, como esta de Rafael Alberti:

…Háblame del mar, marinero,
Dime si es verdad lo que dicen de él.
Desde mi ventana no puedo yo verlo,
Desde mi ventana el mar no se ve.

Háblame del mar, marinero,
Cuéntame que sientes allí junto a él.
Desde mi ventana no puedo saberlo,
Desde mi ventana el mar no se ve.

DICEN QUE EL BARCO NAVEGA

ENAMORADO DEL MAR
BUSCANDO SIRENAS VA,

BUSCANDO SIRENAS NUEVAS
QUE LE CANTEN AL PASAR
DICEN QUE EL BARCO NAVEGA

ENAMORADO DEL MAR...

Maruja Quesada Martín

Abril 2011

" LA SEMANA SANTA QUE SE SIENTE EN MÁLAGA"

2011-04-21T00:45:00.029+02:00

UN COFRADE MÁS: ANTONIO BANDERAS

Estamos en plena Semana Santa. Persianas de balcones y ventanas ya volvieron de nuevo a cobrar vida al abrirse una vez más, como cada año, para dejar que malagueños y visitantes observen desde ellos el paso de sus tronos, y no perderse ni un solo minuto de esta Semana Santa Malagueña.

Nuestra Málaga exterioriza por barrios, calles, plazas y alamedas, un auténtico evento palpable por los cincos sentidos. Los malagueños, personas cercanas a ti y muy solidarias, quieren que vivas unos días diferentes, que participes de unos acontecimientos originales de sentimiento, fervor y entusiasmo; nunca los vas a olvidar, nuestra ciudad posee una tradición hereditaria que se remonta a la época de los Reyes Católicos.

HERMANOS PORTADORES DE TRONO

Nuestras queridas hermandades y cofradías, han pasado muchos años por unas andaduras difíciles y trágicas hasta poder llegar a conseguir los objetivos que sus cofrades, hoy día, nos ofrecen: excelentes recorridos de sus titulares por nuestras calles malagueñas que desprenden olor a azahar, jazmines, romero...¡te embriagan!

Pero eso no es todo: la Solidaridad es otro objetivo para estas hermandades que se preocupan por las personas que necesitan ayuda de ellos; ya hace tiempo que lo van haciendo, pero este año traspasó los límites nuestro universal actor y cofrade malagueño, Antonio Banderas. ¡Gracias Antonio!Tú, predicas con ejemplos.

Todos nuestros cofrades se merecen el mayor apoyo y agradecimiento, por esa labor llevada a cabo durante todo el año con tanto tesón, para poder sacar sus imágenes, venerarlas y exaltarlas lo más esplendorosa y bella posible por calles y barrios.

Ellos son los artífices de llevar a cabo esta singular Semana Santa que tanto identifica a los malagueños. Porque nos ofrecen un atractivo único, no sólo, para las personas que participan en sus estaciones de penitencia sino, también, para aquellos que nos visitan llegados de todos los rincones del mundo y que vuelven satisfecho de haber estado en esta ciudad andaluza, radiante de Sol y tan cosmopolita.

Miles de nazarenos y penitentes con sus cirios y túnicas de variados colores; hermanos portadores de tronos, fornidos y esbeltos con paso lento y armonioso, van reflejando en sus rostros fervor y solemnidad; dando ejemplo y emoción a esta Semana Santa tan querida en Málaga.

Bandas Municipales y militares (espero que no nos la supriman), acompañan a cada uno de los titulares con su particular música, dándole un ambiente de tal emoción, que todos cantamos sus himnos al unísono con lágrimas que surgen a flor de piel ante tanta belleza y devoción; hacía sus Imágenes.

Las circunstancias económicas y de inseguridad que estamos viviendo actualmente harán, que nos agarremos con más tesón que nunca a algo más sublime, a algo que haga vibrar nuestros corazones para darnos las fuerzas suficientes y poder soportar esta cuesta de Calvario que nos ha tocado subir hoy día.
Estos actos tradicionales no tienen explicación. Son muy difíciles de explicar cuando impera más los sentimientos que los hechos.
Hay que vivirlos, sentirlos, verlos, e intentar comprender al pueblo malagueño, que nunca dejó de cantar lo que tanto sentía don Antonio Machado:

¡Cantar del pueblo andaluz!
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!

¡Cantar de la tierra mía

que echa flores

al Jesús de la Agonía

y es la fe de mis mayores!...

+Maruja Quesada Martín

Abril 2011

TRADICIÓN MALAGUEÑA QUE, " CAUTIVA"

2011-04-15T00:43:00.018+02:00

"LA TRINIDAD, BARRIO HERMANO"

Rompió el destino en mí la lira.
El martinete, en yunque de su son,
golpea mi corazón hasta ahogar el cante.
Hoy, que siento en mí la pena
del ayer perdido, en hermandad de amor
quiero alabarte.

Hermanos fuimos en cante y en tronío.
Mismos pechos bebimos en gracia y sal
de Málaga, ¡nuestra madre!

Tú por mujer: TRINIDAD.
Y en trinidad de amores llevaste
prendidas tus tres gracias.

CAUTIVO en ti por amor: Nuestro Señor.
TRINIDAD, la Madre que os ampara.
CORPUS CHIQUITO, el de tu barrio,
que en él se encerraba...

¡Oh trinitarios,vuestra casta!

Por aquellas flores que en largo abrazo
sombreó mi calle perchelera;
por el blancor jazminero llegado a mí
en olor de pencas pregonado;
tus fiestas las vivo como mías.
Gritando al sol y al viento…

¡¡SEMANA SANTA TRINITARIA!!

Mi barrio querido y hermano.
*****

UNA NOSTÁLGICA PERCHELERA

Maruja Quesada Martín

Abril 2011

ASÍ SE PASA LA VIDA...

2011-04-11T02:43:00.014+02:00

SIEMPRE AYER

El ayer sé que existió.
Mi carne al efímero viento
Me dice: ayer, fui yo.

Un sendero de luna azul
Lo quebré yo de ilusión.
Mi risa y canto: a la vida
Mi llanto: a cruces de Dios.

De hoy hago mi balance: ayer.
Y si quieres mí mañana,
Ya te lo cuento en ayer.

Así se pasa la vida.
Todos los días: ayer.

***

Maruja Quesada Martín

***

abril 2011

"MIS AHIKUS". POEMAS BREVES.

2011-04-05T12:34:00.023+02:00

Los mandamases,

todas las estaciones

quieren el trigo.

los Brotes Verdes,

quimeras sin florecer

ni la esperanza.

Despierta mi paz,

que ayer en la noche

la guerra cesó.

Al anochecer,

amapolas azules

cuidarán de ti.

En el otoño,

los corazones aman

con más sensatez.

Duermes conmigo

pero tú, no me sueñes

puedo ser real.

+++++

HAIKU DE MARIO BENEDETTI

La poesía

dice honduras que a veces

la prosa calla.

Maruja Quesada Martín ++++++ 5 de abril 2011

El haiku, derivado del haikai, consiste en un poema breve de tres versos de cinco, siete y cinco sílabas respectivamente. Es una de las formas de poesía tradicional japonesa más extendidas. Su temática está relacionada con la naturaleza.

ALGO QUE LATE Y BULLE EN EL RENACIMIENTO.

2011-04-01T13:00:00.041+02:00

PERUGINO (Esponsales de la Virgen)

El hombre medieval lo sabe todo; eso cree él: todo lo que le circunda es pura palabra de Dios, soplo leve, golpeado por el dardo diáfano y estremecido; después, fieles vasallos, las cosas y las criaturas en gozosa unión, Dios y el mundo en armonía. Lo gótico marcha directamente a Dios. Con él va el hombre… Poco a poco la vida agrada, la cultura clásica excita, el nombre propio suple al anonimato, la Universidad abre horizontes, la imprenta es bandera y revolución. Hay en germen algo, que late y bulle entre los escombros y las ruinas… Se llamó bien “Il dolce sttil nuovo”.

Nuevas formas y nuevas direcciones con influencias provenzales e italianas, en lo especial en lo referente a la temática: la mujer, objeto de adoración por parte de los poetas. La civilización, desaparecida entre el Imperio Romano, está llamándolo a la puerta. ¿Le abrirá el hombre de los siglos XIII, XIV y XV? Escuchad… Se oyen los pasos seguros de Dante, Petrarca y Boccaccio.

Bajo los pliegues de su manto se hospedan nostalgias y añoranzas, amores y esperanzas, vidas rotas y exaltadas…Beatriz Portinari, la musa de Dante en su “Divina Comedia”, terminando en el Paraíso con ella, o la Princesa María fuente de inspiración de Boccaccio… Hay más: el hombre de este mundo sustituye el Paraíso por una vaga edad de oro sobre la tierra. De aquí viene la moda renacentista por lo pastoril, por vivir conforme a la naturaleza.

Sannazaro: panoramas insólitos, paisajes de idilios, pastores que cantan y aman, como hace él, en su novela “Arcadia” que representa el punto de partida de este género.

Maquiavelo o la rebelión. Su ideario político es resumido con frecuencia en la conocida frase "El fin no justifica los medios ”… Fue el primer estudioso de la "Ciencia Política,"de la política como técnica de dominio de los hombres, no como gestión de la sociedad política con el bien común como causa final.

Castiglione o la felicidad en este mundo. Lo religioso poco a poco va perdiendo vigor, no se vive. Brunelleschi, con su arquitectura a lo clásico, uno de los más importantes del Renacimiento, que con su obra “El sacrificio de Isaac” gana un concurso junto a Ghiberti, también con una esplendida realización. Donatello, con sus niños desnudos y las estatuas ecuestres. Sus inicios están marcados por la escultura gótica y en Florencia realiza su obra maestra más sobresaliente, el David de bronce. Verrocchio, escultor y orfebre, son símbolo y realidad, con estilo y espíritu diferente, se enfrentó con algunos de los temas más famosos de Donatello: su David es más soñador que el de su arquitecto y maestro.

Giotto, renovador y adelantado; mezcla ingenua de lo religioso y el realismo, consigue algunos efectos de profundidad que plasman a sus contemporáneos y que le abren el camino del Quattrocento. Fray Angélico, Naturaleza: pintor tierno y delicado candor; gracia y fervor en sus Anunciaciones. Sus tablas y frescos conservan el brillo y la frescura que exhibían al tiempo de darle la última pincelada, manejando el color y el dibujo. Las escuelas de Florencia, Padua y Umbría dominan la situación. Masaccio, es especialmente importante dentro del arte pictórico italiano de comienzos del siglo XV dado que será él quien desarrolle la perspectiva, creando escenas donde el espacio será real “aéreo", en quien adquieren la perspectiva y el paisaje, Filipo Lippi, Botticelli...

BOTTICELLI ( La Primavera)

Perugino y Pinturicchio en Padua y Umbría, son ya realidad, pero también augurio y esperanza. La fama de Perugino llegó a tal extremo, que fue llamado a Roma para decorar las paredes de la Capilla Sixtina y, Pinturicchio fue su ayudante en la decoración de la misma. De la mano y por el mismo sendero del Quattrocento, hemos llegado aquí hasta los siglos XV y XVI.

Con Leonardo da Vinci pasamos el umbral. Será un genio: pintor, escultor arquitecto, matemático, químico, ingeniero…En la Virgen de las Rocas hay luces, sombras, fragancias, caricias... En el retrato de la Mona Lisa, La Gioconda: hay dominio, autonomía, luz atenuada, vida interior y, hasta hoy día, sigue siendo un cuadro enigmático según los estudiosos del arte; de ahí su gran atractivo. Otro gran artista, con Mayúscula, nos sale al encuentro:

Miguel Ángel, pintor, escultor ante todo, arquitecto poeta... Su personalidad es tan fuerte, que define los cánones del genio. Nace en Florencia. ¡Cuántos secretos no tendrá esta ciudad de los ensueños e ilusiones de sus grandes artistas!Todas sus obras, son grandiosas y solemnes, desproporcionadas: Cúpula de San Pedro, La Pietá sobrecogedora, el Moisés bíblico y patriarcal; el David, donde la anatomía se une a la expresión enérgica y dulce; Bóveda de la Capilla Sixtina, donde el antiguo testamento todo es expectación: La Creación, Diluvio, Profeta y Sibilas. Un mundo de gigantes de fuerza y dinamismo, energía y violencia, esperan la venida del Redentor. Al fondo, el Juicio Final toca los confines de la locura. Inmenso dolor, tristeza desesperada y amarga; el mismo Cristo y la Virgen no se han librado de esa tortura,¡qué grandiosidad de capilla!

MIGUEL ÁNGEL ( La Piedad )

Rafael, dulce y armónico, idealista, alumbra nuestros pasos. Rafael sabe desnudar la pintura hasta dejarla reducida a la más honda esencia. Pocos pintores del Renacimiento Italiano han sabido interpretar el ideal de la belleza y el amor hacía el clasicismo que supone el Humanismo como lo hace Rafael. Venecia: mar y fiesta, alegría y sol, paisaje y color. Todo esto lo dio a sus pintores. Tiziano, colorista admirable. Tenía su especial manera de hacer retratos, recortando la figura sobre un fondo neutro para obtener una mayor sensación volumétrica. Ilumina el rostro con una fuerte luz, interesándose por captar su carácter y personalidad del modelo.

Tintoretto se convierte en el pintor de los escorzos y de las diagonales: la violencia de sus obras es tan personal que hacen que sean identificadas de manera fácil. Se puede decir que es el Rubens veneciano. Con Veronés, pintor de grandes dimensiones y complejas historias plagadas de personajes, detalles e impresionantes marcos arquitectónicos y perspectivas; se cierra la grandiosa Escuela veneciana del Renacimiento Italiano. Son los últimos resplandores de un movimiento único en la historia de Florencia, Roma, Venecia… Italia - Allí, late y bulle el Renacimiento-

VERONÉS (Bodas de Caná)

Maruja Quesada Martín.

1 abril 2011

¿POR QUÉ HE DEJADO DE ESCRIBIR EN LA REVISTA SOLERA...?

2011-03-27T03:24:00.052+02:00

Es la pregunta que me están haciendo constantemente amigos y conocidos, tanto por teléfono como personalmente, sobre todo, cuando asisto a la Universidad de “MAYORES”, lo pongo entre comillas porque nada de viejos ni ancianos como he leído en un comentario hacía el Área de Bienestar Social. Yo diría que somos “Adultos Mayores”; con muchas inquietudes a nuestra edad.

En primer lugar aclaro: la Universidad me ocupa mucho tiempo, ya que asisto cuatro días a la semana de cinco a siete; estoy matriculada en Especialización en la Literatura Española y en el Taller de Francés. Los horarios, miércoles, coinciden con las reuniones de la revista y, el Área de Bienestar Social la han trasladado al antiguo edificio de La Tabacalera y éste, está muy lejos de casa y la Universidad. Ello conlleva no poder reunirme con el coordinador y el resto de los redactores para supervisar la revista.

En segundo lugar: me encanta escribir a mi aire esas vivencias de la vida que te rodea; esas anécdotas o recuerdos infantiles, que puedes compartir con los mayores porque ellos los han vivido también; esos poemas del alma, que calan muy adentro porque a nuestra edad nos volvemos más sensibles, más humanos, y más tiernos por circunstancias de la vida; cada día tenemos en nuestras manos más alevines (NIETOS), que hay que cuidar y proteger porque son las futuras generaciones y, ellos serán el reflejo de lo que hayan vivido. ¡No hay más remedio que cuidarlos!

También me encanta relatar y describir hechos como el de la Tía Julia,"El trabajo que cuesta morirse", hechos, que hemos vivido la mayoría de los lectores mayores. Investigar sobre personas importantes que están en el anonimato, como ese arquitecto don José Martín de Aldehuela, el gran desconocido en Málaga. Ese artículo me llevó un curso entero de investigación, visitas al Colegio Oficial de Arquitectos, Archivo Municipal, entrevistas, fotografías...etc. Luego, no lo publicaron entero en la revista por falta de espacio, ¡inconcebible!

Entrevista con Rafael, familiar de don José Martín De Aldehuela, en el Colegio Oficial de Graduados Sociales de Málaga.

Algunos compañeros y amigos me han preguntado ¿por qué no mandas los artículos por Internet? Muy sencillo, porque me gusta trabajar en equipo, supervisar lo que escribimos entre todos los redactores, leer los artículos, discutirlos, analizarlos, votarlos, etc. etc., y publicar los que merecen la pena, sean nuestros o de colaboradores. La revista tiene unas normas y se deben cumplir para todos, pero a veces, no sucede así. ++++

Raúl Wilkis, recoge el trofeo en nombre de SOLERA.

+++++

Los años que trabajé en la redacción de la revista me dediqué en cuerpo y alma a ella, junto con nuestra anterior coordinadora, Mª Auxiliadora Domínguez y el actual coordinador, Fernando Jiménez. Al fin pudimos alcanzar los máximos objetivos: ser reconocida por la “Asociación de los Amigos Escritores de Málaga” como la mejor publicación del año 2009. Trofeo que recogemos en el Colegio Oficial de Médicos, foto de arriba. Precioso y emotivo acto.

Auxi y yo en el acto de recogida del premio.

Desde este pequeño rincón literario yo le deseo, tanto a la revista SOLERA como a sus colaboradores, el mayor éxito posible. Para mí la revista, que empezó como un hobby, fue el abrir una ventana que tenía cerrada, tomar aires nuevos y, lanzarme a volar. Sin duda alguna ese vuelo se lo debo a dos magníficos profesores de la Universidad de Málaga: don Ricardo Redoli y don Gaspar Garrote.

Algunos compañeros y amigos me preguntan ¿cómo entrar en tu blog Maruja? Muy sencillo, en GOOGLE escribir: el blog de Maruja Quesada y sale rápidamente.

Un abrazo para todos mis lectores de la revista y blog, para mis compañeros de redacción y muy especiales, para Clelia y Raúl deseándoles una pronta recuperación.

Maruja Quesada Martín.

27 de marzo 2011

PRIMER ANIVERSARIO DE LA MUERTE DE MIGUEL DELIBES (1920-2010)

2011-03-22T20:16:00.018+01:00

BAJO LA SOMBRA DE CIPRESES ALARGADOS Y JUNTO A LA SEÑORA DE ROJO SOBRE FONDO GRIS, DESCANSA DESDE HACE UN AÑO EN EL PABELLÓN DE PERSONAS ILUSTRES DEL CEMENTERIO DEL CARMEN DE VALLADOLID.

El día 12 de marzo se celebró el primer aniversario de la muerte de este escritor vallisoletano, prolífico novelista, considerado uno de los literatos más importantes de la lengua castellana del siglo XX.

Ese gran amor por su esposa “Angelines”, como él la llamaba cariñosamente, lo reflejó en su novela Señora de rojo sobre fondo gris (1991), dedicada a ella. Su muerte en 1974 lo llevó a una gran depresión, pero aquello que de novia había despertado en él, como la pasión por la lectura y sobre todo el escribir, fue su tabla de salvación.

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Delibes nació el 17 de septiembre de 1920 y murió el 12 de marzo del 2010, en su casa de Valladolid, la ciudad que le vio nacer en el corazón de su Castilla La Vieja, que también narraría en su novela Las ratas (Premio de la Crítica 1962), verdadera epopeya de la tragedia del campo castellano que tanto quiso defender.

El Camino (1950) es, para mi opinión, una de las obras maestras de Delibes: narra, describe y pinta con palabras un mundo rural de gentes, objetos y olores, donde transcurre la acción muy detalladamente; parece que la percibes y hueles. Llegué a conocer ese mundo rural, en mis primeros años de Maestra Nacional.

Desde la publicación de La Sombra del ciprés es alargada (Premio Nadal 1948), hasta El hereje (Premio Nacional de Literatura 1998), construyó una literatura basada en la sencillez, en la precisión y en el uso depurado de un lenguaje claro, para ahorrar al lector los sudores que él había derramado para alcanzar esa difícil transparencia.
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Desde mi pequeño rincón literario felicito a la “FUNDACIÓN MIGUEL DELIBES” constituida el mismo día 12 de marzo, fecha del primer aniversario de su muerte, con el fin de recopilar y custodiar el legado cultural del escritor, y a la vez, estudiar y difundir su figura y su obra.

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También felicito a la Fundación Villalar de Castilla y León por la publicación del libro “Mi primer Delibes”, dirigido al público infantil, segundo ciclo de primaria, para acercar el legado que el escritor ha dejado a la literatura. Se trata de la primera adaptación de ese libro que me recuerda mis primeras escuelas: “El Camino”.

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Miguel Delibes, “El ecologista que escribía y cazaba”, según se definía él, ya tiene un lugar donde exponer sus merecidos premios y trofeos, literarios.

¡¡¡ ENHORABUENA !!!

Maruja Quesada Martín

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22 de marzo 2011

ESTACIONES EN MI VIDA:

2011-03-09T02:31:00.012+01:00

PRIMAVERA en mí, albricias de retoños.
Abanico de ilusiones, a forjar.

VERANO fue realidades, inquietudes,
Sentimientos, carrera de vida: AMAR

OTOÑO se me hizo grave. Era…
Volver a empezar, y el

INVIERNO sólo mío. Grabados los
Cuatro tiempos están.

Primavera fue vivir,
Verano era soñar…y
Otoño e invierno…
Uno solo:
Lo mismo llorar que AMAR

+++++.

Maruja Quesada Martín.

Marzo 2011

SIN DISFRAZ

2011-03-02T23:47:00.011+01:00

Me jugué la cara para darle al alma su dignidad.

He subido al monte, bajé a la playa, y
hasta me he exhibido en escaparate
de la gran ciudad, y en reto con mi propia vida
me he puesto a gritar y gritar,
hasta dejar mi voz seca,
haciendo con ella eco de un amar.

Hoy he roto con todo lo arcaico.
He arrancado de mi propia cara
el feo antifaz que idiotiza el alma, y
hago a Dios reflejo de este controlar.

Yo vivo a buena con mi propia vida.
Si alegre: río o canto.
Si triste: me pongo a llorar.

Y qué tonta y torpe es la gente.
¿Pues no rumorean que llevo disfraz?

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Maruja Quesada Martín

++++
2 de marzo 2011

"LA VIDA ES UN CARNAVAL"

2011-03-02T22:04:00.020+01:00

Los verdaderos orígenes del Carnaval están, sin duda alguna, en las fiestas que por primera vez celebraban los pueblos paganos con acompañamiento de música, cantos, danzas y que no pocas veces revestían carácter silencioso; así como las fiestas egipcias de Apis e Isis, las griegas de Baco, las romanas de Saturno, etc.

Carnaval sin duda, deriva de la palabra italiana “carnem levare”, de la que en un principio se derivaron “Carnevale” y otras con el significado de “dejar la carne”, y que se muestra en dicha fórmula cómo una contradicción ya que en ese sentido parece más apropiada para definir la etapa en la que se entraba y no para definir esos días de fiesta en que, precisamente, sucedía lo contrario; periodo de purificación en el que se entraba la Cuaresma, y en el que la carne iba a estar rigurosamente prohibida.

En algunos lugares de Francia y España se inicia el domingo de quincuagésima (el domingo anterior al miércoles de ceniza, principio de la cuaresma) y termina el martes de carnaval; en Italia y en otros países mediterráneos comienza el jueves anterior conocido como jueves graso (de carne), aunque este jueves graso es en otros lugares el siguiente al miércoles de ceniza. En Baviera y Austria, donde se conoce como Faschíng, comienza el 6 de Enero, en Colonia y otras partes de Alemania, la temporada noche del 11 de Noviembre.

El medievo, contempló el resurgir de estos bulliciosos festejos muy particularmente en las ciudades italianas; en Roma, la llegada del carnaval era anunciada por jóvenes disfrazados de monjes que recorrían vociferando las calles. En éstas y en los bailes aparecían en los días siguientes figuras de mil guisas y fachas a cual más dispar; se celebraban carreras de caballos sin jinete, baile de máscaras, deportes y otros festejos, que finalizaban la noche del martes de Carnestolendas o martes de Carnaval.

Así nació el Carnaval, una fiesta que también fue conocida con el nombre de Carnestolendas, Antruejo… y que comprendía un tiempo en que la locura y el disparate se adueñaban del mundo con enmascaramientos y disfraces, con inversiones sociales en el que el poderoso cedía su puesto al humilde, de palabras atrevidas y burlas descarnadas, de representaciones burlescas y satíricas.

Durante siglos el Carnaval fue la fiesta en la que imperaba el desorden, el caos; en la que la carne, la gula y el sexo han reclamado sus derechos frente a las imposiciones estrictas del espíritu y de la moral cerrada.
Esta fiesta renació durante la Edad Media, al tiempo que se afirmaba la dureza cuaresmal (ayuno y abstinencia). Alcanzó después su máximo valor artístico en Venecia y en los bailes de máscaras (como el de la ópera de Paris a partir del 1715).

Los carnavales más famosos son: los de Barranquilla o Pasto en Colombia, Niza, en Francia, Río de Janeiro (Brasil), Nueva Orleans (Estados Unidos), Munich en Alemania, Québec (Canadá), Venecia en Italia, Santa Cruzde Tenerife, Las Palmas de Gran Canarias, Cádiz y Gijón en España.

Termino, escribiendo un trocito de la canción de Celia Cruz:

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"La vida es un carnaval"

...Todo aquel que piense que la vida siempre es cruel,

tiene que saber que no es asi, que tan solo hay momentos malos,

y todo pasa. Todo aquel que piense que esto nunca va a cambiar,

tiene que saber que no es asi, que al mal tiempo buena cara y todo pasa.

¡Ay!, no hay que llorar, que la vida es un carnaval...

Maruja Quesada Martín

2 de marzo 2011

MUERE LENTAMENTE QUIEN DESTRUYE SU AMOR PROPIO...

2011-02-28T02:02:00.013+01:00

MUERE LENTAMENTE

QUIEN ES ESCLAVO DE SU HÁBITO...

Gracias al Aula de mayores de la Universidad de Málaga, estoy inmersa en el Curso Práctico de Francés y en el de Especialización: Experiencias en la Literatura Española.

++++++

Entre los libros que llevo leído en estos cursos, con gran minuciosidad, me quedo con ese gran libro universal: “El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha”, porque me llamó mucho la atención lo que se menciona Andalucía en él, sobre todo, las alusiones que Cervantes hace a los lugares andaluces de mala fama por sus pillos y maleantes, trata, pobreza…, que son frecuentes a lo largo de toda su obra novelística, no sólo en el Quijote, sino también, en “La Ilustre Fregona”, “Rinconete y Cortadillo”…etc.

Este costumbrismo andaluz se conoció como género literario y pictórico, que se centró en las costumbres típicas de Andalucía en España.
En este género, se abordan frecuentemente temas de amor, alegría de vivir, el libertinaje, la prostitución, la miseria; todo ello dentro de la idiosincrasia particular atribuida de forma tradicional a los andaluces, y tuvo un gran éxito y aceptación dentro y fuera de España.

Fue determinante en la visión que Europa se hizo de la aislada en muchos tiempos, España; hasta tal punto, que llegó a identificarse el casticismo andaluz con el español, pero con el tiempo fue excesivamente explotado, degenerando en cuanto a calidad y a la profundidad de sus creaciones.

En el Siglo de Oro se consolidó, tanto en la literatura cómo en el imaginario colectivo español, una imagen de Andalucía en la que esta región aparecía como una tierra opulenta, moderna, llena de vida y de posibilidades. Esta idea acabó consolidándose con el Descubrimiento de América y el consiguiente comercio: centrado en Sevilla y luego en Cádiz.

La verdad es, que se fue formando una nueva visión de Andalucía, pero a pesar de ser una tierra fértil, soleada, de gente trabajadora, alegre, humana, y de un carácter cosmopolita; nunca llegó a despegar nuestra región, de ese empobrecimiento que siempre la caracterizó. ¿Por qué...?

Hoy, la imagen que tengo de mi Andalucía la comparo con “Muere Lentamente”, que circula por Internet y se le atribuye a Pablo Neruda, cosa que dudo.

++++++

¡NO TE DEJES MORIR, ANDALUCÍA!

++++++

"Todo idealismo es una mentira frente a la necesidad"(Nietsche)

ññññ

Maruja Quesada Martín

+++++

28 de febrero 2011

EL AYER...DE MIS RECUERDOS.

2011-02-20T22:38:00.006+01:00

HOY QUISIERA SER…

Hoy quisiera ser pintor y
Plasmar en bello lienzo,
Atardeceres anaranjados
Vividos en veranos inquietos.

Hoy quisiera ser poeta y
Plasmar los más bellos versos,
En papel de mil colores y
Lanzarlos después al viento.

Hoy quisiera ser el ayer y
Vivificar aquellos encuentros,
Cuando solo con una mirada
Temblaba todo nuestro cuerpo.

Hoy quisiera ser pintor, poeta, y
El ayer... de mis recuerdos,
Para plasmar en mil matices
esos veranos, y este otoño tan incierto.

Maruja Quesada Martín

20 febrero 2011

"POEMAS DE AMOR"

2011-02-13T19:37:00.011+01:00

EL VIENTO, AÚN MUEVE VELAS...

La vida es un velero
Que navega día a día.
Las velas las mueve el viento
Y tú, mi brújula guías.

En el cuaderno de bitácoras,
¡Te quiero amor! escribías:
Tardes, noches, amaneceres…
Con mar sosegada, revuelta o bravía.

Tus andaduras fueron olvidando
Añoranzas que nunca olvidaría.
Iban ahogándose en tu mar y
tú absorto, no las veías.

Llevamos años navegando
En el velero de la vida.
El viento, aún mueve velas...
En aguas de mar tranquila.

*****
En el mar de tus lágrimas
me hundo, porque estoy hundido.
En el ardor de tus besos
enardezco, porque estoy enardecido.
++++
En el universo de tu amor
me pierdo, porque estoy perdido.
Tus lágrimas, besos y amor…

Yo no merezco.

++++
*****

Dormía y soñaba contigo.
Despertaba y seguía soñando.
Intuía que me querías
mi corazón lo estaba delatando.

Todo mi ser la sangre recorría.
Cual arroyo en riada rebosando.
¡Desperté!... Ya no concebía
Seguir sin ti soñando.

+++++
Maruja Quesada Martín
+++++
14 febrero 2011

"LAS LAGRIMAS POR TI ME ACARICIARON"

2011-02-10T02:01:00.013+01:00

Subí casi en el aire hasta tu tumba,
toqué tu mármol frío lapidario;
las flores que yo a ti te ofrecía,
fueron mudos testigos de mi llanto.

Lloré sin prisas…
Las lágrimas por ti me acariciaron,
y fuimos caminando ya sin vida
caminos que tú y yo, habíamos andados.

Han sido lecciones de experiencias
la que tu frialdad me ha dado,
tanta, que al bajar y a tu distancia,
sentidme más segura de mis pasos.

Y volveré…
Cuando me crea débil.
Cuando lo humano salga al paso,
y cogida de ti y en tus alturas
seré feliz de nuevo con mi llanto.

++++

Maruja Quesada Martín

++++

9 de febrero 2011

++++

PARA MI AMIGA Mª VICTORIA SÁNCHEZ,

++++MI MÁS SENTIDO PÉSAME

++++POR LA PERDIDA DE SU MARIDO.

¡¡SE NOS MUERE EL MUNDO!!

2011-01-28T00:56:00.007+01:00

"DE URGENCIA"

No se demoren por favor.
Todos. Vengan todos.
A unirse a esta gran rueda,
Que va entrelazándose
Con manos invisibles,
En un fluir
De voces secretas.

Todos. Vengan todos.
A circunvalar la Tierra.
Sin perder equilibrio
Hay que girar rápido.
Y subir. Subir muy alto.
Hasta las nubes,
Para después volver
Con alma de poeta.

¡Se nos muere el mundo!
Ya casi muerto está de pena.
Y hay semillas de niños en los vientres,
Y maná de ubre a víspera de espera;
Porque marcan de antemano
Un nacer y su condena.

¡Se nos muere el mundo!
Y es de todos:
Por este hacer sucumbir
Nuestras conciencias.
Escuchen la llamada, por favor.
El mundo entero se detenga.
Todos. Suban todos.
Gire la gran rueda.

Manos prietas se anuden
A no romper el giro,
Que acompasado va en voces
De dolidas gargantas sedientas.
El corazón salido del pecho
Corre y corre, tramontana de amor
Por la urgencia.

En trance de amor perdido;
El mundo se convulsiona. Truena.
Silbidos rompen los aires.
No a un mundo de equívocos…
Detened la insolencia;
De arrastrar para descargo un Paraíso,
Cuando fundidas van ley y conciencia.

Dejemos al mar con su amargura;
Los ríos corriendo a su manera,
Que crezcan montes y valles, y
Los verdes que Dios hiciera.
Perdido el amor…
-Un Mundo solo-
NATURALEZA PLENA.

Maruja Quesada Martín
28 de enero 2011

"HOY QUE NO ME DICES NADA..."

2011-01-20T21:39:00.011+01:00

¿ERA AIRE...?

El aire me dio en el cuerpo
y tembló como otro aire.

El aire me dio en la cara
y me bebí todo el aire,
cerrando fuerte los ojos
para hacer cuerpo del aire.

Se vino a mi por oídos y
lo escuché sin alardes, para
que no se escapara tu amor,
envuelto en aquel aire.

Hoy que no me dices nada...

Todo el corazón es aire.

Maruja Quesada Martín

20 de enero 2011

" IDEALIZANDO "

2011-01-13T11:20:00.005+01:00

Yo soy el propio fabricante
de mis noches y mis días.
Ven conmigo: Vaciaré tus venas de melancolías.

Yo corro largos caminos
a galope, día a día
Ven conmigo: Te haré poeta con mi fantasía.

La lluvia moja mis sienes.
El viento me trae tu voz.
Ven conmigo: Nido blanco te espera de nube y sol.

Y cuando ya seas poeta,
fundidos iremos de amor en amor.

Maruja Quesada Martín

13 enero de 2011

"UN RINCÓN DE MI NIÑEZ"

2011-01-12T00:49:00.030+01:00

MIS VIEJOS AMIGOS, LOS LIBROS

La buhardilla de la casa del pueblo de mis padres era alargada, muy amplia y luminosa. No sé por qué, me viene a la mente siempre que recuerdo los años de mi infancia en el pueblo de Cañete la Real.
La buhardilla era un rincón apartado del tiempo, de todo y de todos los que me rodeaban. Estaba llena de viejos recuerdos, que dormían allí, sin que nadie turbara sus sueños.
Sí, viejos recuerdos…Sí. Acariciados por los tibios rayos de sol que se filtraban por el único ventanal de la buhardilla, y desde el cual yo divisaba el paisaje del pueblo con su alto cerro y casitas blancas.
Recuerdo aún la antigua mesa de camilla con su mantel de algodón de ricos colores y dibujos, que el tiempo iba palideciendo; la antigua mecedora de mi abuelo José, donde yo solía sentarme para leer mis libros preferidos.

En mi cabeza se acumulan recuerdos. Sentada sobre aquella vieja mecedora, la mirada perdida a lo lejos, evoco escenas de mi niñez: las tardes de verano, paseando por las afueras del pueblo, cuando el sol coloreaba el cielo de un rojo rosáceo y el olor a heno procedente de una era muy cercana se esparcía por doquier; las desgastadas escaleras que tantas veces subía yo, silenciosamente, para ocultarme en mi buhardilla. Allí me había forjado un mundo distinto al que me rodeaba. Un mundo rosa, de sueños y juegos, de risas y fantasías, de magia e ilusión: El Mundo de los Niños.

Al ir transformándome en una jovencita y comenzar mis estudios, fui alejándome cada vez más de aquel mundo rosa que acabó perdiéndose en el olvido para dejar paso a otro, demasiado serio.

Todo se perdió en el ayer. ¡Bueno…no todo!

En la buhardilla había un lugar en mi mente: "Los Libros". Sus dibujos llenos de fantasías, de sueños y de belleza, despertaban en mí algo inexplicable.
Mis anhelantes ojos de niña observaban ávidamente cada detalle, cada trazo, cada nueva página que ojeaba.

Mi madre, gran conocedora del mundo del teatro, excelente rapsoda, buena poetisa, escritora y MAESTRA diez; no pudo prepararme un rincón mejor para mi futura formación.

En aquel lugar se mezclaban el “ Verde que te quiero verde”…de Lorca, con los diversos sainetes de Arniches, el espiritualismo de Machado, la imaginación de Julio Verne, el ambiente madrileño creado por Galdos, la infantil fantasía de los hermanos Grimm, los anhelantes y dulces versos de Fray Luís de León, el desgarrador y desengaño de Jorge Manrique, la belleza y sensibilidad de Bécquer, la “poesía pura” y ese “Platero y yo” de Juan Ramón Jiménez…¡ Qué atrás quedó todo aquello!

Ahora estoy aquí de nuevo. En mi mundo rosa, ajado ya por el tiempo, con mis viejos amigos, "Los Libros". Con un bagaje lleno de anecdotas y conocimientos adquiridos con el paso de los años: "Caminante, son tus huellas el camino, y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar." ¡Qué bien lo profetizó Antonio Machado en su poema !

El sol se pone. El paisaje es un juego de luz y de sombras, y la luna hace su majestuosa aparición. Su luz es helada y entra por el ventanal, envolviendo mi buhardilla. Siento frío. Quizá los libros también, pero no, ellos están dormidos aún…Parece que los de poesía se despiertan poco a poco. La poesía es la nodriza de la belleza y delicadamente se ocupa de cuidarla a diario. El teatro cuida de la diversión, del llanto, de la protesta. La novela prefiere la realidad de la vida y la fantasía, por eso el mundo necesita libros.

Libros distintos, de todos los géneros. Que sepan instruir debidamente a los jóvenes, hombres y mujeres del futuro. Que sean capaces de hablar fuerte, de despertar al mundo y gritarles al oído que no todo está perdido.

Libros que luchen contra la deshumanización, contra el excesivo progreso sin orden y proyección de futuro. Libros con valores éticos, que ayuden al hombre a mirarse por dentro, a conocerse realmente a sí mismo y, a actuar según su conciencia.

Maruja Quesada Martín12 enero 2011

FELIZ AÑO NUEVO

2010-12-31T20:09:00.007+01:00

LAS DIFICULTADES NOS OBLIGAN A DOBLAR NUESTRO ESFUERZO.

Y EN ESTE ASPECTO LAS DIFICULTADES SON DESEABLES.

PERO PREFIERO QUE NO TENGÁIS UN AÑO CON DIFICULTADES.

UN ABRAZO.

¿ POR QUÉ ESCRIBO?

2010-12-24T00:05:00.007+01:00

FELICES NAVIDADES

Escribo porque el mundo para mí es como un gran escaparate en el que se exhiben hechos, ilusiones, pronósticos, ausencias imborrables, héroes que nunca fuimos, momentos nostálgicos, añoranzas… A esas menudencias las contemplo hipnotizadas sin reconocerlas, a veces, porque me parecían un sueño imposible de alcanzar en el otoño de mi vida, pero están ahí. Eso ha pasado con este sencillo blog reincorporado recientemente a ese escaparate de la vida y en él expongo fragmentos de mi vida con expresiones prosaicas o poéticas.

Ahora, transeúnte de mi blog, te toca a ti ser juez insobornable de mis inquietudes y vivencias; decidir qué lugar ocuparé en ese escaparate de la vida tras examinarlo detenidamente.

Hoy, día de NAVIDAD, se cerrará por un corto periodo, eso espero, la cortina de este gran escaparate para reponer mi visión. Ese tiempo lo dedicaré a reflexionar sobre los objetivos que me propuse alcanzar ante mi jubilación y, en lo que he ido convirtiéndome gracias a las inolvidables clases de literatura y francés: jocosas, divertidas y sobre todo, de una gran riqueza metodológica en la Universidad de Mayores a la que asisto en Málaga.

Mis profesores me han enseñado a observar que las puertas del escaparate no están cerradas para los mayores y, que podemos penetrar por ellas y exponer nuestras vivencias e inquietudes para deleite de los transeúntes. Gracias don Ricardo Redoli y don Gaspar Garrote, me habéis enseñado mucho.

Gracias de todo corazón a mis lectores y amigos, deseo lo mejor para todos.

FELICES NAVIDADES

LLENAS DE AMOR Y SOLIDARIDAD, ante la crisis que atravesamos y que el año 2011 nos traiga esa ansiada

PAZ Y TRABAJO.

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Un abrazo.

Maruja Quesada Martín
24 diciembre 2010

LÁGRIMAS DE ILUSIÓN

2010-12-06T00:49:00.010+01:00

VUELVE

Hoy se ha roto el pulso de mis sienes.

Hoy, se ha quebrado la voz en mi garganta,

y el iris de mis ojos se ha bañado

de lágrimas por tí, que me olvidabas.

¡Vuelve..! te digo:

y no escucho mis sienes.

¡¡Vuelve..!! repito:

y no escucho palabras.

¡¡Vuelve..!! ¡¡Vuelve..!!

Que no quiero que vagues por el mundo

habiéndome quedado con tu alma.

++++++++

Maruja Quesada Martín
++++++
1 diciembre 2010

AURORA... VIENTO... MAR.

2010-11-28T20:16:00.006+01:00

No. No es por soledad esta tristeza mía,
ni por no verte,
tengo triste esta impuesta soledad.

Es…este vivir, que no inquilina mi alma,
y como torbellino de locura
me llama a ser aurora
me arrastra a ser viento, y
me emplaza a ser mar.

Aurora…a un descorrer de sueños
e ideales puros.

Viento… para barrer injusticias y
ahuyentar el mal.

Mar…para llevarte al infinito
de sus aguas,
rebautizarte como
un Dios con las tres gracias,
y ser los dos:

Aurora…Viento… y Mar.

Maruja Quesada Martín

+28 de noviembre 2010

LA NIÑA Y EL MAR

2010-11-22T20:41:00.010+01:00

Dijo la niña: ¡Voy al mar!

Lo encontró calado de espumas

rugiente en sus ayes,

perdido el azul de sus aguas, y

salido de madre por fuerza del mal.

Demonio titánico que asustó a la niña.

¡¡ Qué miedo, ese mar!!...

No durmió en la noche la niña,

¡quería tanto el mar!...

Recordaba sus aguas de cielo

con olitas suaves rematas de espuma,

que es nieve en el mar, y no quiso,

no quiso volver a mirarlo.

Le dio mucho miedo aquel mar.

Una noche, en sueño de niña,

una estrella la vino a buscar.

Asida a su mano la llevó a la orilla.

El mar…muy suave, la vino a buscar.

Al sentirse la niña bañada de Luna,

comprendió que la vida

es igual a aquel mar.

Maruja Quesada Martín

++++++++
Noviembre 2010

NUEVO POEMA DE ESPERANZA...

2010-11-21T13:45:00.008+01:00

ESPERARÉ

Otra vez llueve y más llueve.
Ya se siente una calada
como la tierra que pisa.
Y no quiero, no, que venga el Sol.
Alimentan más los grises
colgados de techos etéreos.
Mejor venga el sol mañana.

Venga también ese amor,
que alimente este espíritu.
Hoy no.
Tengo mi alma como esas tierras
negruzcas y pesadas.
No venga, no.

Al gris de los suspiros
arrojaré las cosas que hieren y matan.
Esperaré vaya subiendo el Sol
lento, lento, lento…

Como esa lluvia fina derramada.

Maruja Quesada Martín

Noviembre 2010

MI MÁLAGA TIENE DUENDE

2010-11-17T21:21:00.012+01:00

CUADRO DEL PINTOR FERROLANO

LAUREANO QUESADA JIMÉNEZ

++++++++

+++++++++CALLE DE SAN AGUSTÍN (Calle de los vinos)

++++Todo el mundo habla y escribe de los museos, monumentos, paisajes..., de su pueblo o ciudad. Yo en cambio, quisiera describir su duende que nadie conoce, que nadie aprecia, pero que todos sienten.
Ese duende que, a veces, nos habla desde las piedras derruidas, de las maderas carcomidas de sus cierres blancos, desde los adoquines de una retorcida y estrecha callejuela o desde una flor de azahar. El duende que tiene mi ciudad hace que la gente al llegar a ella, sienta penetrar dentro de uno el sabor de los siglos pasados como penetra la lluvia en tierra seca.

++++Mi Málaga tiene duende, embrujo, toda la armonía de una pieza de música, todo el encanto de una buena pintura o todo el frescor de una noche de primavera.
Rodeada de montes, y al Sur de los mismos ese bello mar; su paisaje es característico, “La Hoya de Málaga”, donde se unen dos valles: el del río Guadalhorce y Guadalmedina; paisajes de limoneros, naranjos, olores de azahar, de huerto recién cavado, de mar, que te embruja y te recuerda la resonancia de sus caracolas.
++++El embrujo de mi ciudad se aprecia con más rigor en verano; en esas horas soñolientas de la siesta en la que el sol atosiga con sus rayos los adobes de las calles pequeñas, cuando todo el mundo descansa. Entonces, al pasar por enfrente de uno de esos palacetes o casas señoriales que se resienten por el paso de los siglos; te da la impresión de que entre sus vestutas piedras hay oculto un poema, una canción, unas risas que han quedado ahí, año tras año, prendida entre su arquitectura.+++++++++++++

+++++++++++++++ Museo de Pablo Ruiz Picasso

++++Tu espíritu retrocede siglos y se vuelve poeta; imaginas cosas que nunca podrás recordar y brotará, pecho arriba, hasta estallar en tus labios en forma de cancioncilla, y sentirás a tu alrededor murmullos y ecos de voces de otras gentes que vivieron, amaron, sufrieron y murieron antes que tú. Es entonces cuando ya no serás una persona, serás parte de ese duende de mi ciudad y tus sueños te llevaran arriba de montañas y valles; te convertirás en piedra cubierta de musgo, o en una vieja campana de bronce, o en una flor de azahar, o de un río…
++++Cuando tú ya formes parte de mi ciudad, ante su verde paisaje, sus casas, ese cielo tan azul, su tranquilo mar y persistente sol; será, cuando podrás apreciar el "verdadero" y "auténtico" duende de mi Málaga.

Maruja Quesada Martín

Noviembre 2010
++++++++++++

¡ ALERTA EN LA VIDA !

2010-11-14T03:46:00.013+01:00

He visto día a día el golpear

insistente del mar en la roca,

deshacerla en arena y tragársela

el mar confundidas en sus olas.

Tal vez fueron...

años,

meses,

días,

horas...

la insistencia de ese mar en el

tiempo, que intenta y destruye,

si puede, otras rocas.

¡Alerta en la vida a ese mar

que destruye y soborna!

La roca pongamos por caso:

puede ser el cuerpo. Más no mucho

importa, porque el cuerpo, siempre

pasa a otra vida sin pena ni gloria.

Más yo insisto: ¡Alerta!

A ese mar y a esas olas, que bien pueden

llegar disfrazadas, pogamos por caso:

de halagos,

orgullo,

soberbia,

y ...más cosas.

¡¡Alerta tú, a esta vida!!

NO SOLO ERES ROCA

+Maruja Quesada Martín

Noviembre 2010

UN OTOÑO SIN TI, SÓLO, TUS BELLOS CUADROS.

2010-11-07T03:34:00.022+01:00

"LLORA TU PINCEL PINTOR"

+++

Llora tu pincel, pintor

llora con colores de recuerdos y añoranzas.

Llora tu pincel

sobre lienzo de cristal opaco
donde el color lejano y el llanto se funden
entre brumas de miradas lánguidas.

Llora tu pincel, pintor
quién es la dueña de esas miradas
quién es la niña de tu añoranza
quién se refleja en los cristales
lienzos de la opacidad del alma.
Qué dolor guardan los paisajes en tus manos
y la juvenil mirada desde el balcón de la luna
que tus manos plasman.

Que tus pinceles pinten, pintor
que tus manos hablen y con tus ojos de ensueño
déjanos ver siempre y para siempre el Arte
a través de tus lienzos de cristal opaco.

Francisco Vila Fuentes
(Gran poeta)

En esta vida tener un amigo es tener un tesoro.
Tener un amigo pintor o poeta
es alcanzar sueños mágicos.

“LA PINTURA ES LA POESÍA MUDA;
LA POESÍA PINTURA CIEGA.”

LA TÍA JULIA

2010-11-04T22:35:00.008+01:00

"EL TRABAJO QUE CUESTA MORIRSE"

La tía Julia murió a los 93 años de edad. Repleta de historia conoció la Monarquía, la República, la Dictadura y la Democracia. Escribo esto, porque quiero rescatar para la memoria de mi hijo el montón de horas que me dedicó cuando yo era niña.

De toda la familia ha sido la persona más callada, la más trabajadora, la más noble; en su forma de sobrellevar la vida y de ir sobreponiéndose, había en ella un sello aristocrático, una forma de encarar la vida y la muerte.

La perspectiva que me da el hueco de su ausencia irrestañable es lo que permite valorarla: tenía luz propia. No esa luz de pose que suele brillar en las buenas familias de postín; sino la luz interior que brota, irradiando como un sol, desde dentro hacia fuera y baña al que está a su lado aunque éste no se dé cuenta.

Un calor tibio pero persistente me ha ido creciendo en la memoria al ir recordándola por entre los jirones de la vida. Y es que la vida misma es jovial y dura. Por todos los rincones de la casa, aún se movía con 90 años con una increíble fuerza cincelada al fuego de la sobriedad. Cuidándolo todo y cuidando de todos.

Por la noche, muchas noches, siempre le quedaba un resto de generosidad literaria para contarme cuentos que se basaban en la vida real. Mi afición por las aventuras marineras se la debo a ella; igual que el entusiasmo por los bandidos de Sierra Morena.

Por encima de todo recuerdo lo que ella misma vio para contarlo: la Guerra Civil. Las imágenes del horror tuvieron que hacerme quedar boquiabierta en la cama antes de dormir.

Hoy, a mi edad, después de leer algunos libros sobre ese tema histórico y ver actualmente a la sociedad en que vivimos remover hechos del pasado, pienso, que Antoine Saint- Exupéry en su cita: “Una guerra civil no es una guerra, sino una enfermedad” o “una lucha contra si mismo”, lleva toda la razón. Sectores del pueblo español no han aprendido lo suficiente sobre ella, ni la humanidad, al parecer, tampoco.

Yo la recuerdo con su mismo tono de voz, pero dicho con la sabiduría de la serenidad del que es capaz de sentir en sus carnes todos los horrores de una guerra civil.

Sí, sin ninguna duda, la tía Julia fue mi primera maestra en la enseñanza de las virtudes de la Historia. Y sin embargo, a pesar del rictus de tristeza que siempre había en su alma, o tal vez por eso, no lo sé, también, como una lámpara inagotable nos alumbraba en silencio con su bondad, eso era, bondad y tristeza. Pues su vida parecía tener una aureola mágica de hondo encanto. Aunque, y de ahí su nobleza, nunca se entretuvo en refregarnos su pesar.

Mis años no me dan para recordarla llorando, tampoco riendo, francamente. Pero ahí estaba siempre dispuesta, libre para lo que hiciese falta; con un talante humano para la comprensión y con una capacidad creativa para el trabajo doméstico permanente.
Durante el último año de su vida me cogía la mano con sus blancas y huesudas manos, las venas a flor de piel, una piel increíblemente tersa; tranquilamente sentada en una butaca junto a la terraza, me miraba y con un don señorial me susurraba: “ hay que ver el trabajo que cuesta morirse”. Y de hecho se fue muriendo en silencio, sin querer molestar. Se nos fue despacito, muy poco a poco, como se va poniendo el sol a la caída de la tarde, llevándose un baúl repleto de historias de nuestra familia que, con toda seguridad, desaparecerán para siempre, pero a ella, nunca podré olvidarla.Maruja Quesada Martín

SEMBLANZA DE MIGUEL HERNÁNDEZ

2010-10-30T21:46:00.019+02:00

"La cebolla es escarcha

cerrada y pobre:

escarcha de tus días

y de mis noches.
Hambre y cebolla:

hielo negro y escarcha

grande y redonda.

En la cuna del hambre

mi niño estaba.

Con sangre de cebolla

se amamantaba.

Pero tu sangre,

escarchaba de azúcar,

cebolla y hambre."..

++++En marzo de 1942, España pierde uno de sus poetas más auténticos, más humanamente entrañados, yo añadiría que muere una voz histórica literaria en todo su contexto, esa voz que meció la cuna con su “Nanas de la cebolla”, su último poema dedicado a su segundo hijo, Manuel Miguel y con el que doy comiemzo mi escrito.

++++Nace Miguel el 30 de octubre de 1910 y hasta más de los catorce años recibe enseñanza. Primero en las Escuelas del Ave María, fundadas por el padre Manjón, buen maestro, y cuyo objetivo principal era: “Educar enseñando”, y luego pasa unos cursos en el colegio de Santo Domingo, adjunto al anterior. Allí Miguel hace su Preparatorio de Bachillerato, con unas notas excelentes.
++++A partir de 1925 Miguel Hernández se dedica al pastoreo y al reparto domiciliario de leche. Aprovecha los años de pastor para iniciarse en la lectura, sobre todo de los clásicos, lee con intensidad y hasta con voracidad todo lo que cae en su mano. Así va Miguel formándose una cultura de autodidacta, capaz de colaborar con su espontaneidad, con su fuerza intuitiva, con su imaginación y sus condiciones innatas de poeta.
++++En 1932 se dedica a trabajos administrativos en Orihuela. Es la época en que su obra comienza a tomar altura, impresionado por el barroquismo de Góngora y por el estilo de los clásicos que frecuentó, escribe “Perito en lunas”. Es un libro de una gran densidad metafórica, fruto de la influencia de Góngora, tanto en la métrica como en el estilo y de una experiencia campesina y de la naturaleza por parte del autor.
Es muy significativo, a lo largo de su trayectoria poética, el uso que de la métrica fue haciendo Miguel. Solía escoger cuidadosamente la fórmula métrica más adecuada, de ahí que se pueda dividir su obra en una serie de periodos sin más criterio que el métrico, con ligeras excepciones. Utiliza después de la octava real el soneto.
++++Más tarde desaparece el soneto y el poeta se entrega, de acuerdo con su evolución, hacía una poesía -impura- que luego se transformará al cultivo del verso libre. Desde ese momento, el alejandrino, es la unidad métrica por excelencia de su última época.
++++Pero éste es el momento de la poesía civil de Miguel, y su obra se cierra con el repliegue esencializador de los metros breves, procedentes de la tradición lírica popular peninsular, utilizados por el Cancionero tradicional, que aparecen en su “Cancionero y romancero de ausencia”.
++++Entre 1934 y 1935, para Miguel la naturaleza ya no será algo que se describe, sino algo que se comparte y que llega a ser testigo y aun cómplice de íntimos sucesos. Pero, en seguida, el lirismo será más hondo: no un juvenil sentimiento amoroso, sino un sentido dramático del amor y una intuición de destino trágico. Aparece entonces “El rayo que no cesa”.
Tan angustiado lirismo crecerá con la incursión de una poesía impura, impregnada de cierto surrealismo o irracionalismo, influenciado tal vez por los escritores Vicente Alexandre y Pablo Neruda.
++++La vida le va dando a Miguel una dimensión nueva de poeta y llega a unos convencimientos fundamentales desde los que escribe su inmediato libro “Viento del pueblo” (1937). En este libro combina poemas de todo tipo, pero acaso los más hermosos sean los de tema social por la presencia del mundo de los pobres, de los explotados, como ese tan conocido y cantado por el antiguo grupo “Jarcha” en su disco “Libertad sin ira”.
Toda la poesía de Miguel Hernández está atravesada por el sentimiento amoroso, entendiendo éste no sólo en relación con la mujer amada, sino como una continua actitud de entrega amorosa a la naturaleza, a la sociedad, a las criaturas, al hijo.
++++Se casó con Josefina Manresa, andaluza, con la que tuvo dos hijos: Manuel Ramón (que sólo vivió diecinueve meses) y Manuel Miguel. Si para el primero es el impresionante y desgarrador poema “Hijo de la luz y la sombra”, para el segundo hijo son las famosas “Nanas de la cebolla”, la más trágica canción de cuna de la poesía española, todas ellas recogidas en “El rayo que no cesa” y en “Cancionero y romancero de ausencias” donde el amor se manifiesta como epicentro del ser.

++++La figura de Miguel Hernández, debe comprenderse dentro de lo que significó el nuevo talante español de los años treinta, época en la que fraguó un autentico renacer cultural, y que debe verse como el fabuloso esfuerzo de una vocación ejemplar desde situaciones difíciles, superadas con tanto corazón como fervor alcanza su máxima altura literaria en “El hombre acecha” y el anteriormente mencionado “Cancionero y romancero de ausencia”, libros fundamentales de la poesía española contemporánea, donde encontramos el reflejo de la culminación de una tragedia nacional y humana.
++++Hoy, dedico mi escrito a este gran escritor oriolano, que he tenido la suerte de estudiarlo e investigarlo al igual que a otros, en mis cursos “Talleres de Experiencias Literarias” en la Universidad de Mayores de Málaga, ya que no pude hacerlo en mi carrera de Magisterio, por ausencia de ellos en nuestros libros de Literatura.
La celebración del Centenario del poeta en el presente año, va a suponer una oportunidad irrepetible para mostrar la riqueza de su legado, creo, que ya era hora.
Mi más cordial enhorabuena al Ayuntamiento de Orihuela, Generalitat Valenciana, y a todos los que se unan a esta gran efemérides.

Maruja Quesada Martín

Sábado 30 de octubre 2010

EMPEZAR... RODAR... ACABAR.

2010-10-30T00:53:00.010+02:00

Empezar…

Las personas siempre empiezan algo. Y, apenas lo acaban, ya quieren comenzar otra cosa.
Un afán inconformista las mueve a emprender nuevos caminos en busca de otros horizontes.
La barrera de las distancias no retiene su inquietud por lo recóndito y oculto que hay en nuestro mundo, en la vida que nos rodea, en nosotros mismos.
Porque nuestra vida es eso: una sucesión de principios y finales, que no se detienen nunca. Es un calendario donde la monotonía de sus cuadros negros se interrumpe de tiempo en tiempo con reseñas de sus días rojos en los que, tal vez, anhelamos un comienzo de algo nuevo, insólito, original…
Nuestra vida es como una rueda; rueda cansina que sube y baja, hunde sus palas en el agua y vuelve a subir arrancando a los goznes un gemido de dolor.
Yo, en estos momentos, quiero y deseo comenzar otra nueva etapa en ese calendario, en mi rueda cansina. ¿Qué me deparará? No lo sé. Pero estoy segura de que, del transcurso de su rodaje, desde su comienzo hasta su final, dependerá la trayectoria de esa personalidad que he ido forjando durante toda mi vida.

Maruja Quesada Martín
Octubre de 2010

POEMA NOSTÁLGICO

2010-10-30T00:38:00.008+02:00

NECESIDAD

Oculta y escondida…
¿De qué?

De beber de mi agua,
de aplacar esta sed.
De sentir que estoy viva, y
dejar de escuchar voces
que confunden todo mi ser.

De saber que soy yo,
de seguir siendo la de ayer.
Necesito nuevas sensaciones
en esta subsistencia inerte,
que detuvo todo mi hacer.

Necesito respirar el aire.
Necesito oír el agua correr.
Salir de este pozo hondo y oscuro
que ahogó mis inquietudes y,
atajó todo mi AYER.

Maruja Quesada Martín
Octubre 2010